tag:blogger.com,1999:blog-173171812024-03-05T10:19:37.713+01:00emergency exit (bebolandia)a blog in spanish & english made of books, short-stories, politics and some other emergency night thoughtsEmix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.comBlogger70125tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-17858970410248000472021-02-27T17:20:00.003+01:002021-02-27T17:29:46.804+01:00<p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span> </span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkrk7KUtGidX29fbrhs7eZFjOAp_HE_q6MxnmT4d9eUYZ6xfLBjN0l-nG54muhTbJ3QwbKBcieH5q0wFST1VYv3VgWXt3Vr1o6abOL3iI97DluKGVzfilD8aW1Adyyc6d842h5tg/s320/La-sombra-del-nin%25CC%2583o.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="262" height="469" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkrk7KUtGidX29fbrhs7eZFjOAp_HE_q6MxnmT4d9eUYZ6xfLBjN0l-nG54muhTbJ3QwbKBcieH5q0wFST1VYv3VgWXt3Vr1o6abOL3iI97DluKGVzfilD8aW1Adyyc6d842h5tg/w384-h469/La-sombra-del-nin%25CC%2583o.webp" width="384" /></a></span></span></span></div><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><br />
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Se te
ocurrió decírnoslo en un bar,</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">recuerdas,</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">delante
de un café con leche en vaso:</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">“debían de oler a eso los mayores,</span></i></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">a coliflor cocida,</span></i></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">a ese aire un poco mustio cargado de humedad”.</span></i></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> </span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Sorbías
el café con una paja</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">sin
encontrarle el gusto de hace tiempo:</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">“el mismo olor lo siento en las promesas</span></i></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">aquellas que me hacía cuando era niño”</span></i></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> </span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Qué
pena.</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> </span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Será
que todo huele un poco a puerro</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—cuesta
muy poco, aunque no me guste—</span></span></span><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> </span></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">y
mezclo tus palabras con mi sangre</span></span></span><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">y me
la encuentro espesa como un soneto malo.</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Tal
vez será por eso que recuerdo,</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">y se
me ocurre que hace tiempo que no escribes:<br />
ya no te crees lo que me decías</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">que
no se queman así de fácil bibliotecas</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">de
libros de deseos y de versos.</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> </span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">“Y es que lo sabíamos de antemano:</span></i></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">jugábamos a ser niños ya mayores</span></i></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">de vuelta de las cosas de la vida</span></i></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">‘la vida es sueño: el sueño de la vida’.</span></i></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Eso lo escribía cuando tenía quince.</span></i></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> </span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Llevábamos ya dentro esa semilla</span></i></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">abonada con la mierda que escribíamos,</span></i></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">que nos pudrió la sangre poco a poco.</span></i></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Quién sabe si en el fondo de las cosas</span></i></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">nos espera solamente la tristeza”</span></i></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Eso
decías.</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> </span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Será
que todo huele un poco a puerro,</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—debían
de oler a eso los mayores—</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">pero
me voy oliendo los sobacos</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">y
casi me convences: me pincho </span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">y lo
que sale es sangre condensada. </span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> </span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Por
fin creció esa semilla, mira qué frutos.</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Tuvimos
que ponerle mucho abono.</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Acabo
de probar uno de ellos.</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> </span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Tenías
razón:</span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span>
</span></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">adulto
sabe a niño adulterado.</span></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> </span></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">.............................................. </span></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><span><span lang="IT" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Un homenaje (de hace años ya) a ese niño que uno va redescubriendo. Y a mi amigo Alejandro https://todoal59.blogspot.com/ al que he saqueado varios versos, porque su poesía siempre me ha movido cosas por dentro. </span></span></span></span></p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;">
</span></span><p><span style="font-family: helvetica;"><span style="font-size: small;"><style>@font-face
{font-family:Casablanca;
mso-font-alt:Cambria;
mso-font-charset:0;
mso-generic-font-family:auto;
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mso-ansi-language:IT;}div.Section1
{page:Section1;}</style></span></span></p>Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com0Sevilla, España37.3890924 -5.98445899.0788585638211572 -41.1407089 65.699326236178848 29.1717911tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-7533994616917187582016-06-09T20:48:00.001+02:002016-10-26T19:03:45.442+02:00Pasear por Madrid es mi otra música<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjitFG2zQQtT5t67EhPl_iK3E-8pgr3zbg2xB9tPSJCRtO0xdlIlFQIl_wjC8J3eyb_5t_xG5CeJi_vrcvDD098IISNxyP3eBcx8jWveYiGz_XI8CUA-yN3PIkrSNEPcYKqqlh7_w/s1600/madrid.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjitFG2zQQtT5t67EhPl_iK3E-8pgr3zbg2xB9tPSJCRtO0xdlIlFQIl_wjC8J3eyb_5t_xG5CeJi_vrcvDD098IISNxyP3eBcx8jWveYiGz_XI8CUA-yN3PIkrSNEPcYKqqlh7_w/s400/madrid.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Pasear por Madrid es mi otra música.<br />
<br />
Hubo un tiempo en el que
esta ciudad me dolía. Hay veces, cuando llueve, en las que aún duele y hay barrios que escuecen como guindilla en vena.
Pero hoy paseo, me paro, miro alrededor. Y Madrid me resuena en el cuerpo
como una suma de armónicos. Paso delante de ese bar de Lavapiés donde Gael, la camarera francesa, se
sentó conmigo aquella noche de hace más de cuatro años y pico, cuando yo quise tomarme un té y Gael, de
camarera desconocida, se convirtió por una noche en el Mundo Gael: una maraña de pelo negro dulce, con olor a cítricos y acento bretón. <br />
Quién sabe por dónde andará, ahora, Gael.<br />
<br />
<br />
Pasear por Madrid es mi otra música.<br />
<br />
Llevo dos horas andando. Vuelvo a salir a la calle, sin la mochila, sin
nada. Yo y mi Madrid. No he venido para encontrarme con la ciudad. Nunca vengo para eso, pero la ciudad me sale al paso, a cada paso.
Madrid, de alguna manera, fue mi nodriza. Y me sigue ofreciendo la teta,
aunque lleve tiempo habiendo cortado el cordón. Cosas de las madres y
afines: siempre te ven como un niño.<br />
<br />
<br />
Pasear por Madrid es mi otra música.<br />
<br />
Hay barrios que conozco como mis manos: de haberme comido las uñas
mirando bien antes adónde iba a parar el mordisco, de haberlas regado
con lágrimas y haber contemplado como mi piel las absorbía, de haber
tocado por sus calles las llaves de mi saxo a ciegas. Hay barrios en los que viví la
ilusión de tenerlo todo y la otra ilusión: la de haberlo perdido todo.
Hay un barrio en el que perdí una niña. Otro en el que creí tener
familia. Y hay barrios que no conozco aún, y que me esperan, con
batería, guitarra, bajo y toda una sección de vientos, fumando y
esperando a que llegue el solista.<br />
<br />
<br />
Pasear por Madrid es mi otra música.<br />
<br />
Suena una flauta en esta calle Bellavista. Subo desde la plaza de
Lavapiés. Un chico más flautas que perro está enmarcado en una de las
puerta-ventanas de este bareto. Waltzing Matilda. Una flauta de
plástico, a veces, puede hacer maravillas. Bien lo sabré yo. Me paro
unos metros más arriba. Y escucho. Esta otra que toca ahora la conozco,
pero no me acuerdo del título. Hay momentos, como éste, en los que te
das cuenta, de repente, con una sonrisa, de que falta algo. Y entonces
juegas a un juego de magia, y le envías esas notas a alguien.<br />
<br />
<br />
Pasear por Madrid es mi otra música.<br />
<br />
Fue también un canto <i>a</i> <i>cappella,</i> durante ese tiempo largo que huyó tan
deprisa. Cuatro años de nada. En la memoria llevo gestos, ese mohín que
tan feliz me hacía, y ese modo de quedarte en ti misma, con el curvo
reposo de una imagen de marfil.<br />
No es gran cosa ese todo que me
queda. Además opiniones, cóleras, teorías, nombres de amigos y amigas,
la dirección postal y telefónica, unas fotografías, un perfume de pelo, y
una presión de manos pequeñitas donde nadie diría que se me esconde el
mundo.<br />
<br />
<br />
Pasear por Madrid es mi otra música.<br />
<br />
<br />
Otra, sí. Porque
hay una que me acompaña siempre. Es esa orquesta que me corre por las
venas y las entrañas. Es esa música que sólo puedes escuchar si te
acercas, y pones la oreja, y cierras los ojos. Es la música que en su
momento algunas personas se sentaron a compartir, a veces durante años,
hasta que dejamos de oírla los dos. Es la música que Gael quiso
compartir una noche y Gisela —llamémosla así— unos años, hasta que quedó
fascinada por la escala árabe (que, btw, es la misma que la mía, la
napoletana). Pero sobretodo es la música que <a class="profileLink" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=539148724" href="https://www.facebook.com/antonio.a.asensi">Antonio</a>, Luis, <a class="profileLink" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=1097923278" href="https://www.facebook.com/rodomonte">Sergio</a>, <a class="profileLink" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=100001373222102" href="https://www.facebook.com/giulia.m.savini">Giulia</a>, <a class="profileLink" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=100000306855063" href="https://www.facebook.com/ricardo.perezmartinez.77">Ricardo</a>, <a class="profileLink" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=586614131" href="https://www.facebook.com/margherita.cervantes">Margherita</a>, el <a class="profileLink" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=1346089562" href="https://www.facebook.com/Martinennson">Antonio</a>
el Cosmópata, esperaron con paciencia cuando la orquesta se tomó las
vacaciones y dejó de tocar, dejando un silencio espeso y negro. Y
aplaudieron cuando la música volvió, tímida, con sus primeras notitas. A
ese público me debo. Con gratitud. Y amor.<br />
<br />
<br />
Pasear por Madrid es mi otra música.<br />
<br />
Otra sí. También porque cambia. Porque sé que dentro de unas semanas,
cuando Madrid y yo nos encontremos otra vez, y caiga el vermú de
bienvenida, me tendrá preparada alguna composición nueva. O tal vez
vieja, pero con unas florituras nuevas. Yo, como siempre, beberé lento
mi vermú, que me gusta, y me reiré, o se me saltará alguna lágrimita
(que a veces es así, Madrid, va y te toca la cuerda sensible y yo soy de
esos que lloran en las películas).<br />
<br />
<br />
Pasear por Madrid es mi otra música.<br />
<br />
A veces noto que falta un instrumento, una bonita arpa que era un
violín que era un óboe que era un clarinete pero que sobretodo era una
guitarra. Ahora es una Darbuka, o un Tbilat, o un Gmbir o un laúd de
esos marroquíes, pero ya no lo toco yo.<br />
<br />
<br />
Pasear por Madrid es mi otra música.<br />
<br />
Ahora me resuena en los oídos. Mañana, cuando las notas habrán
desaparecido en la distancia, cuando ese tren que nunca se levantará del
suelo —pero al que le han puesto nombre de ovíparo volador— me habrá
sacado de esa caja de resonancia que hace que me vibren las notas en las
tripas, esa música seguirá resonándome en la cabeza. Madrid me ve a
menudo y sin embargo me reclama siempre. Y yo a ella. No se acostumbra
uno a las despedidas, por frecuentes que sean.<br />
<br />
<br />
Pasear por Madrid es mi otra música.<br />
<br />
A veces esa música me suena por dentro, aquí en Sevilla.Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com0Madrid, Madrid, España40.4167754 -3.703790199999957640.0300434 -4.3492371999999575 40.8035074 -3.0583431999999577tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-69849730084264946922016-05-27T19:58:00.000+02:002016-05-28T01:57:38.828+02:00Noche insomne<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQHLOhaHK0RGvHIvvpo5MaLYHWO7aJrgDhKi34-iISJjuKtao7svt5X5DcY-mEdqtCGmxwIIRRg6RV6XBYmd4q1VfAKpnKh1gQaS9WCzY8aem8bu430JgwRoSZ9t-EKV7jDwcstw/s1600/luna.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQHLOhaHK0RGvHIvvpo5MaLYHWO7aJrgDhKi34-iISJjuKtao7svt5X5DcY-mEdqtCGmxwIIRRg6RV6XBYmd4q1VfAKpnKh1gQaS9WCzY8aem8bu430JgwRoSZ9t-EKV7jDwcstw/s400/luna.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Dime por qué todavía te deseo,<br />
por qué tu nombre vuelve<br />
como el hacha a la herida<br />
en una amarga visitación de medianoche<br />
a la verja de un campo funerario donde las larvas<br />
multiplican húmedas babas,<br />
ese recuento interminable de torpezas.<br />
<br />
Dime, desde esa nada donde ahora te atrincheras,<br />
dime por qué me basta componer un mecanismo elemental de sílabas,<br />
discar en el cogollo de la niebla las cifras de tu nombre<br />
para que, solitariamente,<br />
me agobie la esperanza de una menuda migración de dedos por mi pelo,<br />
de una fragrancia en donde habita el musgo.<br />
<br />
Lo que más añoro<br />
es respirarte.<br />
<br />
pla, pla, pla.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
JC y yo. </div>
Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-48359889293593343792016-05-05T11:06:00.001+02:002016-05-05T11:06:44.663+02:00El regalo de un clochardUna plaza de Sevilla. Gente en las mesas, comiendo caracoles. Una fiesta swing en la calle. Un "clandestino", que lo llaman: nos encontramos en un sitio, nos ponemos a bailar. Yo estoy mirando a los demás, en medio de tantos. <br /><br />Un hombre. Turco. Quemado por el sol. Un clochard. Se acerca. Mucha gente que se aparta. Viene a mí.<br />
<br />
—Un cigarro. Me das?<br /> —Yo te lo lío, espera.<br /> —Me compras una cerveza?<span class="text_exposed_show"><br /> —Claro. Voy.</span><br />
<br />
<div class="text_exposed_show">
Vuelvo. Con la cerveza.<br />
<br />
—Qué te duele? Algo te duele— me dice.<br /> —Me duele el pecho. Me hice daño este finde. Me duele a cada respiro.<br /> —Ponte la mano alli. Repite. Diez veces por lo menos: "Soy bueno. Soy fuerte. No me duele na'."<br />
<br />
Yo repito. Él cuenta, entreabriendo los dedos de las manos y
mirándolos. Cuenta, para estar seguro de que yo repita lo necesario.
Diez veces: "Soy bueno. Soy fuerte. No me duele nada."<br />
Se va, cerveza en la mano.<br />
<br />
Cojo la bici. Mientras pedaleo en la noche, voy repitiendo ese mantra
que se me ha pegado al cerebro como una masita pegajosa. Llego a casa.
Respiro fuerte. No sé, parece que duele menos.<br />
—Soy bueno. Soy fuerte. No me duele nada.<br />
<br />
Un hombre. Turco. Quemado por el sol. Un clochard.</div>
Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-36394529734556715712016-04-27T15:43:00.000+02:002016-04-27T15:43:42.329+02:00Me duele mi niña en todo el cuerpoNunca oiré tus llantos,<br />
nunca oiré cómo suenan tus risas.<br />
Todo es silencio.<br />
Y me ensordece.Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-56996623257979839222016-04-24T11:24:00.002+02:002016-05-03T11:28:00.716+02:00Un día te enseñé a coger erizosHay algo que no sé si perdonarme:<br />
que te enseñara un día a coger erizos.<br />
<br />
El mar rosmaba suave y estaba claro,<br />
y tú eras un pez entre otros peces.<br />
Te regalé uno de mis secretos:<br />
que las erizas, como tú, son vanidosas, <br />
que se adornan las espinas, como tú.<br />
<br />
Estaba ese secreto, reservado:<br />
por años lo cuidé como oro en paño,<br />
hasta esa tarde en la Playa de Los Muertos<br />
en la que yo me dije: she's the one,<br />
así, en inglés, que suena más rotundo.<br />
<br />
Y ahora.<br />
Ahora.<br />
<br />
Sé que ese secreto va a ser otra baratija,<br />
gracia graciosa entre tus muchas<br />
(tu ser gacela, y hasta tu mismo nombre)<br />
que adornará tu máscara, esa Gioconda<br />
obra de paciencia y muchos años<br />
<br />
y que se la regalarás, regalo seductor, <br />
como si fuera baratija, curiosidad<br />
entre curiosidades de arte bruto<br />
a ese otro en el que ahora aparcas.<br />
<br />
Un día te ensené a coger erizos,<br />
compartí un secreto reservado,<br />
y me arrepiento, por haberme así vaciado<br />
cegado por la marañas de tus rizos<br />
esos que, ahora veo, nunca tuviste, <br />
(es pelo liso el tuyo, espinas wannabe).<br />
<br />Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-59380937664235334352016-04-05T12:25:00.000+02:002016-04-27T15:41:42.217+02:00Fin de un amor (el tuyo)Hace tiempo ya que te mandé esto<br />
(era una mañana de sol y me querías. Y yo a ti)<br />
<br />
<i><span class="null">El sol te saluda a cuatro manos </span></i><br />
<i><span class="null">y la fiesta está en el fondo de mis ojos (eso me dicen)</span></i><br />
<br />
<i><span class="null">(Cuando los espejimos se reunieron en subasta </span></i><br />
<i><span class="null">alguien lanzó tu nombre y nadie supo pronunciarlo: </span></i><br />
<i><span class="null">buscaban espejismos y no sabían que había trampa. </span></i><br />
<i><span class="null">Yo te vi de veras y y supe decirte hola)</span></i><br />
<br />
<span class="null">Ya no hay fiesta en el fondo de mis ojos (eso me dicen)</span><br />
<span class="null">Quedan las mesas llenas de botellas de refrescos a medias, </span><br />
<span class="null">vasos sucios, algunos volcados.</span><br />
<span class="null"><br /></span>
<span class="null">Y no tengo ganas de limpiar.</span><br />
<span class="null">Pero ahí voy, recogiendo de a poquitos. </span><br />
<span class="null"><br /></span>
<span class="null">Dios, cómo duele todo.</span>Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-16880007054201950962015-07-12T21:47:00.001+02:002015-07-12T22:39:15.958+02:00La mafia en "blu, dipinto di blu" o el calvario greco<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCETaVdWLbATfQS8eJ99uFlCfFw9TolMsNZbewwI46EPhRUCqtdNTsKRGDUoKIvgkRQiRaMvEMhdpU9Ni0ZaOJPIKTEVUR61LT_7AOcMGE6t1S5tXWBRSUB60vcFzienPR9-W8MA/s1600/Noma-Bars-lifebuoy-for-Gr-009.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Greece, the calvary" border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCETaVdWLbATfQS8eJ99uFlCfFw9TolMsNZbewwI46EPhRUCqtdNTsKRGDUoKIvgkRQiRaMvEMhdpU9Ni0ZaOJPIKTEVUR61LT_7AOcMGE6t1S5tXWBRSUB60vcFzienPR9-W8MA/s400/Noma-Bars-lifebuoy-for-Gr-009.jpg" title="Greece, the calvary" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Original illustration by Norma Bars - The Guardian (refaced by me)</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Lo hemos visto en películas, más de una vez: no pagas la deuda que
has supuestamente contraído (real o inventada: ese "pizzo" que se te
obliga a pagar por una supuesta protección) y entonces —en la cruel y
despiadada tradición y lógica mafiosa— te conviertes de
amigo/socio/protegido en un enemigo. Y como enemigo eres castigado:
terminas muerto o tullido (en este útlimo caso, la muerte es simbólica:
ya no puedes trabajar para pagar tu deuda y tus castigadores, además, te
destinarán una pequeña pensión vital, para que sepas que vives
dependiente de ellos, igual que antes, pero mucho peor).<br />
<br />
A golpes de
bates de béisbol —al estilo de los Mobs estadounidenses— o con una bala
de "lupara" en el más tradicional estilo Siciliano y, en ambos casos,
con el cuerpo dejado en un lugar bien visible para que sirva de
amonestación y guía. A los que no pagan se les mata/invalida así (otros
tipos de muertes se reservan a los que hablan demasiado, o a los que
investigan y hay una intricada y confusa esotericidad relacionada con la
elección de los <i>modus occidendi). </i><br />
<br />
Una
persona sabia sabe que a la vaca, para poder ordeñarla, hay que darle de
comer. Sin embargo, si es verdad que la sabiduría es el producto de la
experiencia de años y siglos de existencia humana, es fácil imaginar
que sabidurías puede haber más de una. Como ésta que acabamos de
describir: la sabiduría de la violencia mafiosa. Esa sabiduría que sabe
que imponer —pena la muerte o la invalidez— a un ser sintiente, que se
deje ordeñar sin que se le dé apenas comida, muchas veces —muchísimas
veces— funciona y da sus resultados. La mafia funciona así.<br />
<br />
Y
la Troika también. Ese triumvirato que firma los destinos y las
sentencias de los que pertenecen a este club europeo —Lagarde, Junker,
Draghi o, de otra manera, FMI, EC, BCE— mata o invalida al deudor para
que sea de ejemplo y amonestación para todos los demás. Mano dura con
los rebeldes para que a nadie se le ocurra rebelarse (máxime si se
piensa que las elecciones del otro posible contagiado por la rebeldía
—España— están a la vuelta de la esquina).<br />
<br />
Sin embargo,
hay veces en las que la violencia ya no es fruto de sabiduría, sino de
pura tradición y —sobre todo— costumbre. Y lo que pasa es que cuando esa
violencia no va acompañada por las gafas de esa aborrecible sabiduría,
se mueve como si ya no tuviera casi ojos: ciega y miope, no ve más lejos
de sus narices. Y la caga.<br />
<br />
No ver cuáles pueden ser,
en un plazo no muy largo, las consecuencias de esa lógica mafiosa
—aunque vestida de azul eléctrico y con estrellitas— nos puede costar
caro a todos. Basta con que la troika siga con su ceguera y luego todos
pagaremos. <a href="http://www.theguardian.com/business/2015/jun/28/greece-crisis-eurozone-sarajevo-moment?CMP=share_btn_tw" target="_blank">Es cuestión de tiempo.</a> <br />
<br />
Para
ver cómo opera esta mafia en azul, tecnócrata (dicen) pero política y
apegada al poder en realidad, basta ver el <a href="http://online.wsj.com/public/resources/documents/062415Greek.pdf" target="_blank">documento retocado por ellos</a>
(lo publicó el Wall Street Journal). El
track changes en rojo enseña todos los cambios de la Troika: aquí se ve
cómo con ensañamiento casi maniacal ha eliminado toda referencia a los
"más necesitados" («most in need») Ha negado la posibilidad de mantener
un IVA más baja (13%) para los alimentos básicos (en lugar de "Basic
food" escriben "unprocessed food", es decir, materias primas como la
fruta, verdura (para poner un ejemplo, la harina sería un "basic food",
pero el pan, la pasta, no, porque son "procesados", con lo cual el IVA
aplicada sería del 23%) y el IVA al 6% para los materiales médicos
(cambian "medical supplies" por "Pharmaceuticals", con lo cual el IVA al
6% sólo quedaría para los productos farmacéuticos, dejando con un IVA
mucho mayor todos los demás productos médicos).<br />
<br />
Cierro con una cita del <a href="http://economia.elpais.com/economia/2015/06/29/actualidad/1435594467_652647.html" target="_blank">artículo publicado en El País por Paul Krugman</a>
en el que afirma que Grecia sí debe salir del euro. (Yo no soy
economista y muy poco entiendo de economía, y este señor Krugman, Nobel
en Economía en 2008, a menudo ha dicho cosas que me repatean, pero otras
me ha fascinado).<br />
<br />
"No nos dejemos engañar por
aquellos que afirman que los funcionarios de la troika son sólo técnicos
que explican a los griegos ignorantes lo que debe hacerse. Estos
supuestos tecnócratas son, en realidad, fantaseadores que han hecho caso
omiso de todos los principios de la macroeconomía, y que se han
equivocado en cada paso dado. No es una cuestión de análisis; es una
cuestión de poder: el poder de los acreedores para tirar del enchufe de
la economía griega, que persistirá mientras salida del euro se considere
impensable."<br />
<br />
Para terminar, y para ver de qué manera las dinámicas mafiosas se han vestido de <i>blu, dipinto di blu </i>y han cambiado su bilingüismo sículo-inglés al alemán y al inglés europeo que se habla en Bruselas, aquí va <a href="http://www.theguardian.com/commentisfree/2015/jul/10/germany-greek-pain-debt-relief-grexit?CMP=share_btn_tw" target="_blank">el último artículo de Yanis Varoufakis, en The Guardian.</a>Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-31070122559883063452013-12-21T11:02:00.000+01:002014-09-25T11:28:11.500+02:00La palabra que no se puede decir (*)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtUjak5fvTy5gWbWA5VMALePcWcYBVtIqsTW0D1Vi8w9HAMZ-Bu7SGOsKN7pyQ9c4emd3-cZ6veJX5BvbM_yzSDRpk5Yh1p9SOZ-_RG8TwS0E00KlydfeBkZhpwXELcxJzx1Lggg/s1600/aborto+copia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtUjak5fvTy5gWbWA5VMALePcWcYBVtIqsTW0D1Vi8w9HAMZ-Bu7SGOsKN7pyQ9c4emd3-cZ6veJX5BvbM_yzSDRpk5Yh1p9SOZ-_RG8TwS0E00KlydfeBkZhpwXELcxJzx1Lggg/s320/aborto+copia.jpg" height="320" width="248" /></a></div>
Somos ya pocos los que sabemos que la madre del ministro quería abortar. Yo trabajaba en el hospital, de mozo, limpiando, y se lo oí decir muchas veces.<br />
<br />
Decía, la madre
del ministro, que odiaba "esa cosa" (lo decía, así, sin preposición:
sentía que aquéllo que llevaba ahí dentro no tenía ni el menor atisbo de
humanidad), y que Dios la perdonara, pero que aquello no lo quería, que
llevaba dentro un veneno, un engendro, algo asqueroso. Que ella lo que había querido era un hijo, y no esa cosa que llevaba en la barriga. A escondidas del
marido, decía, comía enteros manojos de perejil y luego se pegaba hostias a la barriga, esperando que aquéllo
muriera y se le provocara un aborto. <br />
<br />
<br />
Luego se persignaba, dice, y
rezaba, pidiendo perdón al Todopoderoso y preguntándole que por qué, por
qué a ella, que por favor, por favor, sácame esto de aquí, ¿por qué me
das esta cruz?<br />
<br />
Pero la cruz, decía la madre del
ministro, la tuvo que llevar hasta al final. Hasta el final de mi vida,
decía, tendré que llevarla. Y aquello nació. Y como cruz que era, decía
la madre del ministro, nació aquello cruzado. <br />
<br />
Se
lo veía en los ojos, decía la madre del ministro. Se lo empecé a ver en los ojos
desde que nació: desde su primera mirada supe que él lo sabía, que sabía que era yo quien le daba
puñetazos a través de mi barriga. Se lo veía en los ojos que me odiaba. Igual que yo le odiaba a él. Se me fue
la leche, tenía los pezones en carne viva por las mordeduras de aquél engendro y aquéllo,
dios mío, me lamía la sangre. Se lo dije al cura y me dio cuarenta Ave
Marías y cuarenta Padre Nuestros.<br />
<br />
Eso decía la madre del ministro.<br />
<br />
Dicen
algunos, ahora (ahora que la mitad calla y la otra mitad espera en
silencio o sólo comenta la situación en voz baja y en casas de amigos y
confiados, ahora que todo lo feo ha ocurrido), dicen algunos que es por
eso que el ministro odiaba a las mujeres y creía que eran cosas y que
como cosas había que tratarlas, que pegaba a su mujer y que le habría
gustado pegarlas a todas. Ahora que las mujeres ya no pueden votar y
deben por ley obedecer a los maridos y pasar la primera noche de bodas
en una de las casas de los doce hijos del ministro —tal y como dice la
Nueva Biblia Reformada, que hace de texto sagrado amén que de
Constitución— ahora, en las noches de invierno, cuando nos reunimos en
los sótanos a la luz de las velas (hay que apagar la luz a las 10 y
media, hay que mantener las persianas siempre abiertas y cualquier tenue
halo de luz puede significar la visita intempestiva de la Brigada), cuando llega el momento de los cuentos, las madres, que son las encargadas —por ley— de ocuparse de los retoños, les cuentan a los niños que hay una palabra que no deben
pronunciar nunca, pues está prohibida. Y les cuentan que esa palabra
que han oído quién sabe dónde y que preguntan qué es, no es, como dice
papà, "algo que se puede comer pero que ya no existe", sino una palabra
mágica que hace que vengan los malos de la Brigada para llevarse a mamá y
papá, si se la oyen decir en la escuela.<br />
<br />
Porque ésa
palabra, "trauma", es la palabra que no le gusta oír al ministro, que le
pone furioso, le transforma en algo muy feo. La psicóloga que, justo al
comienzo de "todo lo feo", había publicado un artículo diciendo que el
ministro tenía un fuerte trauma infantil, probablemente prenatal, por el
que había desarrollado varios complejos y síndromes al mismo tiempo (de
Faetón, de Zeus, de Cronos, y la variante de Edipo Violador) fue
encarcelada, torturada y justiciada al garrote vil.<br />
<br />
Cuando las
velas se apagan, los niños se agarran a las faldas de la madre (a las
mujeres les está prohibido llevar pantalones, ahora) y se van a la cama
temblando. Antes de irnos a la cama, a los maridos nos hacen una paja,
porque así estamos tranquilos, que hijos ya hay demasiados y ahora que
incluso han prohibido la venta del film transparente (las parejas lo
utilizaban como preservativo, desde que aquellos se prohibieron) hay que
cortarse un poco.<br />
<br />
Una vez al mes lo hacemos por detrás. <br />
<br />
Pero no es lo mismo.<br />
<br />
<br />
<br />
-----------------------------------------------------------<br />
<span style="font-size: x-small;"><br /></span>
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;">* </span>Relato de ficción. Cualquier parecido de este relato con la realidad es mera coincidencia. De la misma manera, cualquier inferencia, deducción, conclusión, ilación, conexión, relación, derivación o conclusión que el lector pudiera crear y/o inferir a partir de este relato de ficción es producto de la mente y de la imaginación del propio lector. </span><br />
<br />
<br />Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-16731013269368242542013-03-05T00:12:00.003+01:002013-03-05T00:17:44.982+01:00Life and figsA friend sends me some few lines. Her life, those little daily things that make life being wht life is: life.<br />
<div>
She's far more generous than I am: her letter (yes, you can still write letters, even if you send them by email) answers my previous little shabby email with nice words, lots of them.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
And then, something which is possibly the real answer. A text from Sylvia Plath:</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<h1 style="background-color: white; color: #181818; font-family: arial, sans-serif; font-weight: normal; line-height: 18px; margin: 0px 0px 15px; padding: 0px;">
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">“I saw my life branching out before me like the green fig tree in the story. From the tip of every branch, like a fat purple fig, a wonderful future beckoned and winked. One fig was a husband and a happy home and children, and another fig was a famous poet and another fig was a brilliant professor, and another fig was Ee Gee, the amazing editor, and another fig was Europe and Africa and South America, and another fig was Constantin and Socrates and Attila and a pack of other lovers with queer names and offbeat professions, and another fig was an Olympic lady crew champion, and beyond and above these figs were many more figs I couldn't quite make out. I saw myself sitting in the crotch of this fig tree, starving to death, just because I couldn't make up my mind which of the figs I would choose. I wanted each and every one of them, but choosing one meant losing all the rest, and, as I sat there, unable to decide, the figs began to wrinkle and go black, and, one by one, they plopped to the ground at my feet.”</span></h1>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Thanks, A.<br />
Yes, it's a matter of choices. And being brave and not voracious, velleitely voracious.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-11461894531264620272013-02-21T16:23:00.002+01:002013-12-21T15:55:16.589+01:00La Ventura de llamarse Fernando<div class="MsoNormal" style="margin-left: 163.05pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 163.05pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 163.05pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 163.05pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-size: x-small;">«La mentira, es decir, el relato de las bellas cosas falsas, constituye el fin mismo del arte.» </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 163.05pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 163.05pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><i style="text-align: right;"><span lang="ES">La importancia de llamarse Ernesto</span></i><span class="apple-converted-space" style="text-align: right;"><span lang="ES"> </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 163.05pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span class="apple-converted-space" style="text-align: right;"><span lang="ES">(</span></span><span lang="ES" style="text-align: right;">Oscar Wilde)</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 163.05pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: xx-small;"><br /></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Fernando Ventura también miente, a su manera, cuando relata una realidad de que de bello no tiene ni un pelo. La realidad de Fernando no es bella. Su realidad es una realidad peluda: lo que tiene es vello, no bello. Fernando Ventura hace arte. A pelo. Y sin embargo, el fin de su arte no es el relato en sí mismo, como dice Oscar Wilde, sino la mera contrucción de un salvavidas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Fernando Ventura tiene un nombre que es una paradoja. O tal vez no. A él supongo que no se le ha ocurrido nunca. O tal vez sí, quién sabe.</div>
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<br /></div>
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Fernando vive en la calle, «hace la calle» desde hace tiempo. Fernando es uno de esos a los que el lenguaje descarnado del pueblo ha llamado desde siempre «pobres» y a los que hoy se les llama «sin techo» —a la espera de que en la Real Casa de la Hipocresía, donde desde hace un par de siglos se acuñan las palabras de la desigualdad, salga un término mejor, que dé aún menos miedo pero que cree aún más distancia de los que pobres no lo son.<br />
<br />
Fernando vive la desventura de no tener —repito sus mismas palabras: "no tengo novia, no tengo dinero, no tengo nada"— y al servidor que escribe esto el llamarse Ventura de este Fernando se le antoja como una mala broma de algún dios burlón (y gilipollas, como todos los dioses). Sin embargo Fernando se llama Fernando. Y si los nombres algo tienen que ver con la persona que los lleva —Fernando quiere decir, lo dice Santa <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Fernando" target="_blank">Wikipedia</a> «vida aventurera» o «el que se atreve a todo por la paz»— éste es seguramente su caso.</div>
<div style="text-align: justify;">
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<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH2T9bXbkvQg-1Q6M90KQJSCOxEg91wJ4BqYYvSDnbLKSbtMRfYis_S3m6MgIYiwQgP2noRa27jAuPvgfcZHSqTpJDlyiPLcBX5NXnouZhyphenhyphenFHua1WZsXhLIhhdAe_LCeebDEYGGA/s1600/20130120_134702.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH2T9bXbkvQg-1Q6M90KQJSCOxEg91wJ4BqYYvSDnbLKSbtMRfYis_S3m6MgIYiwQgP2noRa27jAuPvgfcZHSqTpJDlyiPLcBX5NXnouZhyphenhyphenFHua1WZsXhLIhhdAe_LCeebDEYGGA/s320/20130120_134702.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Fernando es un outsider. No es sólo un marginado, sino un verdadero outsider. Y lo que hace, ya que nos permitimos darle una etiqueta, es lo que desde hace un tiempo p'acá se viene llamando <b>Arte Outsider,</b> or <i><b>Art brut,</b></i> ya que el término lo acuñó un francés, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jean_Dubuffet" target="_blank">Dubuffet</a>.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Fernando retrata caras. De conocidos, de gente de la calle —gente que hace la calle y pone al descubierto las miserias que muchos no queremos ver— y lo hace desde dentro. No te saca el alma, ni lo pretende. Sino que saca su alma, y la vierte sobre todo papel dibujable que encuentra por ahí (y a veces compra). Si Fernando te retratara, no te reconocerías, porque en todos sus retratos Fernando se retrata a sí mismo. En cada trazo de carbón hay un miedo, una congoja, una risa sardónica, una vibración cósmica, de ese cosmos que es el mundo interior de uno, ese caos primigenio que cada uno tiene dentro, quiera o no quiera verlo. No sé, ni quiero saberlo, que hay dentro de ese big-bang que se gesta continuamente en la psique de Fernando, como también en la tuya que estás leyendo esto, pero lo intuyo cuando me planto delante de sus retratos. Y lo que se intuye es algo que remueve, porque le pone a uno delante de su propia alma, de su propio continuo terremoto cósmico que tiene lugar en nuestra propia psique. Uno podría decir que tiene algo de Munch, o de Bacon, pero si hay algo en lo que se le puede comparar a estos que acabo de mencionar es precisamente en eso: en esa cosa líquida, viscosa, ese caldo primordial hecho de miedos, de gritos silenciosos, de magma infernal que alimenta las peores pesadillas que invaden los sueños cuando algo destapa el vaso de Pandora de nuestras ánimas.<br />
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio4QghUB3Oe1fy6bDRmFylK0PnE9FcsPAlON4I4UAYfb1llVRe1pFSjRtMrzoGO6cVFqrOtneUpviGeJLkEYtmf1cGpmj5WmaRoWoDuLmOLEFzXFipK3UEroQ5rl5ZMFJS4x1fnA/s1600/20130120_134931.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio4QghUB3Oe1fy6bDRmFylK0PnE9FcsPAlON4I4UAYfb1llVRe1pFSjRtMrzoGO6cVFqrOtneUpviGeJLkEYtmf1cGpmj5WmaRoWoDuLmOLEFzXFipK3UEroQ5rl5ZMFJS4x1fnA/s320/20130120_134931.jpg" width="320" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sé algo de la vida de Fernando, de su período en un grupo punky, de sus noches y días alcóholicos (ya no bebe, desde que ha empezado a dibujar), de su insaciable hambre de palabras (Fernando devora libros, uno al día, en los siete largos lunes al sol que conforman su semana), pero su vida no es algo que yo vaya a relatar aquí, sin su permiso. Aquí sólo quiero enseñar algunos dibujos, con unas fotos sacadas con un teléfono en la Galería Alegría, en la Plaza de Cascorro de este Madrid capital que tanto extraño desde mi exilio Sevillano.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP3gBBCO-5cwhvZglXDNjGo9wLivT1w2JD-jJSD-R8ZWnqCuwdMDtN_5vdpnbXx8JYKjmZeDyyz9cpSJjrIQAuGKXFkHYCNrNImqMhjp-A58DqxpVa2_rtJbpHxGO25h55WMlTeA/s1600/20130120_134642.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP3gBBCO-5cwhvZglXDNjGo9wLivT1w2JD-jJSD-R8ZWnqCuwdMDtN_5vdpnbXx8JYKjmZeDyyz9cpSJjrIQAuGKXFkHYCNrNImqMhjp-A58DqxpVa2_rtJbpHxGO25h55WMlTeA/s320/20130120_134642.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
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Los dibujos hablarán por sí solos. Pero las fotos son fotos. Hay que ir allí, en la Galería Alegría, y verlos. Y hablar con él, con ese hombre que tiene la Ventura de llamarse Fernando, y que miente tan bellacamente mezclando las caras de la gente y su alma en un combinado que no vais a encontrar en ningún bar. Ni en ninguna galería. Excepto en la Alegría, ésa que tiene la Ventura de tener a Fernando.</div>
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<br /></div>
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Para el que quiera saber más sobre Arte Outsider, aquí va una página que os va a deleitar: <a href="http://elhombrejazmin.com/" target="_blank">El hombre jazmín.</a></div>
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Ahí van los dibujos de Fernando (gracias al Hombre Jazmín por ceder algunos de ellos y por descubrirme a Fernando).<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRCQBhZ9oMP0PgMx1Jwl5Kv6lILv_DHQP8Av_XbI0T1BFjvmZiYxEnnvP4LHaXBJ5dSa0Rf4AHg-C95WuiW8TlyZOuqdl6GfbzR4ozx7iqCu-OjSoZ622PZmZVgRDtH_sbRU8SPQ/s1600/20130120_134556.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRCQBhZ9oMP0PgMx1Jwl5Kv6lILv_DHQP8Av_XbI0T1BFjvmZiYxEnnvP4LHaXBJ5dSa0Rf4AHg-C95WuiW8TlyZOuqdl6GfbzR4ozx7iqCu-OjSoZ622PZmZVgRDtH_sbRU8SPQ/s320/20130120_134556.jpg" width="240" /></a><br />
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEippILYJMRaUBeF9TtKNbP6XRFZRl729NiGgTK0TBHr5qTLvYWSNrcTWBdRv3enSeJMat2JYSI9ZNmrCKhzjPqjm2IzsRYlfClKk95_CBDM1tEU7RPev8X5e0ju6sxK-6wHClMOJQ/s1600/20130120_134619.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEippILYJMRaUBeF9TtKNbP6XRFZRl729NiGgTK0TBHr5qTLvYWSNrcTWBdRv3enSeJMat2JYSI9ZNmrCKhzjPqjm2IzsRYlfClKk95_CBDM1tEU7RPev8X5e0ju6sxK-6wHClMOJQ/s320/20130120_134619.jpg" width="240" /></a></div>
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<br /></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzzgBB6arX6yc_wrrT3MIiqIkNPRRawVHpquElek6dxrRQofiBdN4GBeo_OGyAf3pdaHiKB0r-WEvxDPSSQ4u5TqPfsLufST6zXzlumIbZbrckTlQv-C64cq6hiEHPIqPWZmWaCQ/s1600/20130120_134528.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzzgBB6arX6yc_wrrT3MIiqIkNPRRawVHpquElek6dxrRQofiBdN4GBeo_OGyAf3pdaHiKB0r-WEvxDPSSQ4u5TqPfsLufST6zXzlumIbZbrckTlQv-C64cq6hiEHPIqPWZmWaCQ/s320/20130120_134528.jpg" width="240" /></a></div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKGfxJ5CbO8Mh1zvJ-6lKSAL4uk69gyH64MRf8cP8hl54eDDSj7abWxjiIuiMpSSvQbjScnFI5GEtOMxrT1cpn0nVzOxdl0au4WqB30vnCxvzH4My_eJWY_n2zqB4LDpV3jhP_LA/s1600/20130120_134536.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKGfxJ5CbO8Mh1zvJ-6lKSAL4uk69gyH64MRf8cP8hl54eDDSj7abWxjiIuiMpSSvQbjScnFI5GEtOMxrT1cpn0nVzOxdl0au4WqB30vnCxvzH4My_eJWY_n2zqB4LDpV3jhP_LA/s320/20130120_134536.jpg" width="240" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbyWAx7GNbfKQJUZUN0AUXvXk9egpuHJo-CujEXY8EmYy-0oF6cFGD0u3arOcX0O-qBGXNnYQxuRnhamU5jfh1jLNDPu1uGrzmmK60d5etYdG8e94syA7f5pp8d47kL7ae0hXaDA/s1600/20130120_134550.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbyWAx7GNbfKQJUZUN0AUXvXk9egpuHJo-CujEXY8EmYy-0oF6cFGD0u3arOcX0O-qBGXNnYQxuRnhamU5jfh1jLNDPu1uGrzmmK60d5etYdG8e94syA7f5pp8d47kL7ae0hXaDA/s320/20130120_134550.jpg" width="240" /></a></div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjABkc7aR358ikIrpFWNZToRPi2LOJvdPRB8jEFHPJ-buMzAfB4gtMKAZ_Hj0gFhsYz_Fw7MT-624NW3wb4RZbfxjTOcak0ZJvP-F9WLKNwgnYVuD16SFd7Aj1gikXFyGuJoJOAQ/s1600/20130120_134613.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjABkc7aR358ikIrpFWNZToRPi2LOJvdPRB8jEFHPJ-buMzAfB4gtMKAZ_Hj0gFhsYz_Fw7MT-624NW3wb4RZbfxjTOcak0ZJvP-F9WLKNwgnYVuD16SFd7Aj1gikXFyGuJoJOAQ/s320/20130120_134613.jpg" width="240" /></a></div>
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</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiklU2ZWHxjznjwGrGqeyRVBZBnQDS_vxTIsdKkWSLQJQcNfFKEFMwKkoSsngR2ITu52qRThwOjYgaDYJBQo0sE5M0PmUmIQpHyxvx9Nlp6Uct0B19zrVJW1FnwwvT5UKh_lewwbg/s1600/20130120_134610.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiklU2ZWHxjznjwGrGqeyRVBZBnQDS_vxTIsdKkWSLQJQcNfFKEFMwKkoSsngR2ITu52qRThwOjYgaDYJBQo0sE5M0PmUmIQpHyxvx9Nlp6Uct0B19zrVJW1FnwwvT5UKh_lewwbg/s320/20130120_134610.jpg" width="240" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAm600ITIA8vL83WxdpMrwM-U9WyRtLQ9bcDv1xCfKcYlhK46zdFTg776mJM97v-HM9NcqdLU6AXjxOfB0CNe1MJHvWvz3lcJrhSuEPIRcZbezu6Skml7kIYuC_X7lxbmLayO93A/s1600/20130120_134625.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAm600ITIA8vL83WxdpMrwM-U9WyRtLQ9bcDv1xCfKcYlhK46zdFTg776mJM97v-HM9NcqdLU6AXjxOfB0CNe1MJHvWvz3lcJrhSuEPIRcZbezu6Skml7kIYuC_X7lxbmLayO93A/s320/20130120_134625.jpg" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_Su3_7cCfT6Rugmxcu6VT9qsGfSdmSHHRoiaSOgFVRv2VH3crAPlPp2TBYiS57kp-2kK14MhZhf-ZfsXXRibA7hEuTavq12Z1z3eKmphGb82-eeehNd0r3HI0jICfk5xQ-tyclA/s1600/20130120_134811.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_Su3_7cCfT6Rugmxcu6VT9qsGfSdmSHHRoiaSOgFVRv2VH3crAPlPp2TBYiS57kp-2kK14MhZhf-ZfsXXRibA7hEuTavq12Z1z3eKmphGb82-eeehNd0r3HI0jICfk5xQ-tyclA/s320/20130120_134811.jpg" width="240" /></a></div>
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</div>
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Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-91652230424785697482012-11-27T09:44:00.003+01:002013-12-21T15:51:55.776+01:00Recorre los campos azules - Claire Keegan<br>
<blockquote class="tr_bq">
«—Sí —dice el chino—. Usted problema.—¿Mi problema? El chino asiente. —No tengo problema —dice el sacerdote.</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
El chino se ríe; comprende que eso es lo que dice la gente que tiene problemas.»</blockquote>
<br>
<div style="text-align: justify;">
De alguna manera, Hemingway era irlandés. Tenía yo unos trece años cuando leí por primera vez un libro de relatos escritos por él. Era uno de los cinco libros que había en esa casa que fue y sigue siendo la casa de mis padres. Por entonces —eso lo sabía bien yo porque mi madre no se cansaba de decirnoslo— no había dinero en casa. Tal vez por eso no había más libros que esos cinco. Aunque, eso sí, padre leía todo lo que le cayera en mano. Yo, por el afán de poseer los libros que leía, aprendí lo que más tarde reprobaría: a robar libros en la biblioteca pública. De los cinco libros <i>—Naná, Crimen y castigo, El jugador, El asno de oro, </i>los primeros cuatro<i>— </i>aquel libro titulado <i>Los cuarenta y nueve cuentos</i> fue el primer libro de Hemingway que leí. Y mi primer libro de relatos, también. A mí la cara que aparecía en la foto de la contraportada, barbuda y canosa, se me antojó irlandesa desde el primer día. Yo no sabía nada de Irlanda. Sólo que tenía casi la misma bandera que Italia y que (tal vez alguna peli o algo que leí) tenía que ser brumosa y triste.</div>
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<br></div>
<div style="text-align: justify;">
Era, pues, precisamente en ese territorio donde me instalaban los relatos de Hemingway: en una tierra de tristeza honda, vieja como el mundo; una tristeza cosida a la piel misma del hombre, de ese hombre al que la Gran Madre o el Gran Padre le ha regalado en su mismo nacimiento un patrón para aprender a morir. Una interpretación de la vida en la que el nacimiento es el punto máximo vital, desde donde todo lo que sigue implica caída, decadencia. De eso, claro, me di cuenta después.</div>
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<br></div>
<div style="text-align: justify;">
Los relatos de Claire Keegan —que de alguna manera es estadounidense, así como Hemingway es de alguna manera irlandés— me vuelven a instalar en ese mundo. Un mundo que ahora se comprende mucho más que antes no sólo porque el niño que leía a Hemingway ha crecido y reconoce ese dolor descarnado sino también porque Claire Keegan —quien ha aprendido del maestro la lección del contar y añade a lo que podría parecer un Hemingway irlandés una buena dosis de un controlado lirismo en tono menor— despoja su narrativa de toda aquella tensión de superhombría lanzada (y frustrada) hacia el futuro de los relatos de Hemingway. En <i>Recorre los campos azules</i> todo es un puro presente exento de cualquier esperanza: la vida de la Irlanda rural contemporánea aparece expuesta en todo su descarnado vigor (un vigor cansado y triste. Un vigor "Solitario, trite y final", como dice Osvaldo Soriano). Claire Keegan nos enseña sin pudor las entrañas sucias de una sociedad rural donde el abuso familiar y el incesto, la soledad y el alcohol, los sueños rotos y los matrimonios sin salida se mezclan en un extraño y melancólico connubio con la quietud del paisaje.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br></div>
<div style="text-align: justify;">
Ecribir sobre el fracaso, los sueños abortados y sobre todo sobre la soledad se ha vuelto ya un lugar común en lo que va de siglo. No hay libro de ningún escritorzuelo posmoderno que no trate, de una manera o de otra, la soledad: de alguna manera el tipo de personaje que vive en soledad a pesar de estar continuamente metido incluso en una vida frenética, configura por sí solos uno de los pilares de la literatura posmoderna. Pero en toda esta literatura este personaje se ha vuelto ya una masa indiferenciada. Claire Keegan, al contrario, no nos habla <i>de </i>la soledad. No escribe <i>sobre </i>la soledad. Sino que «escribe la soledad».</div>
<div style="text-align: justify;">
<br></div>
<div style="text-align: justify;">
Hay algo más que me fascina en los relatos de Keegan: lo tradicional y la subversión de lo tradicional. Claire cuenta sus relatos elidiendo voluntariamente las referencias temporales. Uno pude imaginarse que las historias entán ambientadas en los 70 u '80 o hasta los '90, pero no hay ninguna referencia a ello. Y esto genera un ambiente que aunque no llega a ser ni atemporal ni fantasmagórico, sí le confiere un algo de fabuloso. Pero algo fabuloso entendido en el sentido mismo de fábula: un aire de cuento tradicional contado por una abuela delante de la chimenea. Sin embargo, Keegan lo subvierte todo, le da la vuelta del revés: mientras ese tono de fábula, lírico, confiere a los relatos un aire de tradicición, al mismo tiempo consigue un distanciamiento que convierte el relato casi en una mirada antropológica sobre los personajes, impidiendo en muchos casos una conexión emocional profunda. Y esto genera cierto desasosiego: el desasosiego del espectador que se encuentra delante de una ventana abierta desde la que se ve el dolor, la soledad, la tristeza pero que apuesta, más que a la identificación con en el personaje, más que a crear una empatía elemental o intuitiva, a la comprensión.</div>
<br>
<blockquote class="tr_bq">
«Ella decía que el autoconocimiento se hallaba en el extremo del habla. El propósito de la converación era encontrar lo que, de alguna manera, uno ya sabía. Creía que en toda conversación había un cuenco invisible. La conversación era el arte de poner palabras decentes en ese cuenco y sacar otras de allí. En una conversación amorosa, uno se descubría a sí mismo de la manera más amable y, al final, el cuenco volvía a estar vacío.»</blockquote>
<div style="text-align: justify;">
Los dos fragmentos que he citado en este post no dan en absoluto la idea de lo que son los relatos del libro. Si los he copiado aquí es porque me gustan. Vienen, ambos, del mismo relato que da título al libro. Un gran relato, como el libro mismo: <i>Recorre los campos azules.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br></div>
<div style="text-align: justify;">
Obviedad: si quieres tener una idea de lo que hay en el libro, léelo. Desde aquí te prometo que no te va a decepcionar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br></div>
<br>
<br>Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-88306105442327174482012-07-04T00:31:00.002+02:002013-12-21T15:53:26.143+01:00Mientras tanto, cógeme de la mano<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;">Los libros que me gustan suelen soltarme la lengua. O los dedos, encima del teclado. Pero hoy ha ocurrido algo extraño: tengo la boca seca, la lengua hinchada, los dedos torpes. No debería de estar escribiendo, porque no va a haber el mínimo atisbo de magia en lo que escriba. Me he quedado, sencillamente, hueco de palabras, huero. Y, sin embargo —tozudo soy —quiero dejar constancia de ello. Y de lo que, creo, ha sido la causa.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me descubren a un poeta. (Un regalo de G. De G de Gracias.) Me descubren una manera de contar la vida: <span style="background-color: white;">Kirmen Uribe.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;">Os dejo en sus manos. O en sus palabras.</span></div>
<br /><b>La isla</b></div>
<div>
<br />Es domingo en la playa para la gente de buena voluntad.</div>
<div>
Desde la isla se oye un rumor lejano.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Vamos al agua desnudos.</div>
<div>
Anémonas, salmonetes, erizos.</div>
<div>
Mira, el mar mueve la arena</div>
<div>
como el viento mueve el trigo.</div>
<div>
Bajo el agua te veo.</div>
<div>
Me gusta el lento movimiento de brazos y piernas.</div>
<div>
Me gusta tu pubis convertido en alga.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Salimos del agua. Hace calor. Hay sombra entre pinos.</div>
<div>
Tus brazos están salados, tu pecho salado, tu vientre.<br />la misma fuerza que une mar y luna nos ha unido.</div>
<div>
Los segundos se confunden con los siglos y los siglos con los segundos.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Anémonas, salmonetes, erizos.<br />Es domingo en la playa para la gente de buena voluntad.
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<b>Beso</b></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mis pechos son pequeños y mis ojos redondos.</div>
<div>
Tus piernas, largas y frías</div>
<div>
como el agua de la fuente.</div>
<div>
Te mordisqueo el cuello,</div>
<div>
lo tienes firme, inmaduro aún,</div>
<div>
como una nuez recién caída.</div>
<div>
Te pones arriba y me besas el vientre,</div>
<div>
húmedas olas por toda mi piel,</div>
<div>
ahora aquí, ahora allá, como las primeras gotas que caen</div>
<div>
antes de que descargue la tormenta: pla, pla, pla.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Nos quedamos dormidos,</div>
<div>
pecho y espalda se cierran</div>
<div>
como unos labios tras un suspiro.<br /><br /><br /><b>El río</b><br /><br /><div>
En otro tiempo hubo un río aquí,</div>
<div>
donde ahora hay bancos y losetas. </div>
<div>
Hay más de una docena de ríos bajo la ciudad, </div>
<div>
si hacemos caso a los más viejos. </div>
<div>
Ahora es sólo una plaza en un barrio obrero.</div>
<div>
Y tres chopos son la única señal</div>
<div>
de que el río sigue ahí abajo. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
En cada uno de nosotros hay un río oculto</div>
<div>
a punto de desbordarse. </div>
<div>
Si no son los miedos, es el arrepentimiento. </div>
<div>
Si no son las dudas, la impotencia. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Un viento del Oeste azota los chopos. </div>
<div>
La gente avanza a duras penas. </div>
<div>
Desde el cuarto piso una mujer mayor</div>
<div>
está tirando ropa por la ventana: </div>
<div>
tira una camisa negra y una falda de cuadros</div>
<div>
y un pañuelo de seda amarillo y unas medias</div>
<div>
y aquellos zapatos que llevaba</div>
<div>
el día de invierno que llegó del pueblo. </div>
<div>
Unos zapatos de charol, blancos y negros. </div>
<div>
Sus pies parecían avefrías heladas en la nieve. </div>
<div>
Los niños echan a correr tras la ropa. </div>
<div>
Al final, ha sacado su vestido de boda, </div>
<div>
se ha posado sobre un chopo, torpemente, </div>
<div>
como si fuera un pájaro grande. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Se oye un ruido. Se asustan los traseúntes. </div>
<div>
El viento ha arrancado de cuajo uno de los chopos. </div>
<div>
Las raíces del árbol parecen la mano de una mujer mayor, </div>
<div>
que espera que cuanto antes otra mano la acaricie. </div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
[los poemas son del libro <i>Mientras tanto cógeme de la mano,</i> de Kirmen Uribe, Visor, 2002]</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-14102955357141420762012-06-29T01:46:00.001+02:002012-06-29T08:44:26.933+02:00Postales #009: Boleradas<br />
<i><b><br class="Apple-interchange-newline" /></b></i><br />
<i><b>Destinatario:</b> Cecilia Bolero Martín</i><br />
<i><b>Dirección: </b>C/ Hacienda de Pavones, 209, 28030, Madrid</i><br />
<i style="text-align: justify;"><b>Fecha:</b> 12-05-11 </i><span style="text-align: justify;">[franqueo de Correos]</span><br />
<br />
<br />
"Pasarán más de mil años muchos más. Yo no sé si tenga amor la eternidad, pero allá, tal como aquí, en la boca llevarás sabor a mí".<br />
<br />
Ayer estuve bailándola contigo, a solas. Tú, que no sabes cómo sé.<br />
<br />
B.<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuYyxEBtPqQsEQ4LWH3Mw66B3GoXFVPdeePKd4-Kty5w_xFnCYZB7frt_XaBTWM02w8nr0lfIlS3vWz0onNijl1NyECZg_A7nPZlFRTWTL0Z2SPCBK6TqOmq57_TTYfl859wPQMw/s1600/Pasar%C3%A1n+m%C3%A1s+de+mil+a%C3%B1os+foto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="281" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuYyxEBtPqQsEQ4LWH3Mw66B3GoXFVPdeePKd4-Kty5w_xFnCYZB7frt_XaBTWM02w8nr0lfIlS3vWz0onNijl1NyECZg_A7nPZlFRTWTL0Z2SPCBK6TqOmq57_TTYfl859wPQMw/s400/Pasar%C3%A1n+m%C3%A1s+de+mil+a%C3%B1os+foto.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA5rU4bzM8vI74IUNptBFKJZ1kfurLt7ZkKYvKyYPBdjx4VueH_-irFVhBwAxwayj6gF3DOevuS9obpQWUG31uIxN9LxCZY_M_epMPN2c-SqfpMucLgqSwLC95ABwEfRc4qEuIZw/s1600/Pasar%25C3%25A1n+m%25C3%25A1s+de+mila+a%25C3%25B1os-+texto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="271" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA5rU4bzM8vI74IUNptBFKJZ1kfurLt7ZkKYvKyYPBdjx4VueH_-irFVhBwAxwayj6gF3DOevuS9obpQWUG31uIxN9LxCZY_M_epMPN2c-SqfpMucLgqSwLC95ABwEfRc4qEuIZw/s400/Pasar%25C3%25A1n+m%25C3%25A1s+de+mila+a%25C3%25B1os-+texto.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-58630544349739905722012-06-27T01:18:00.001+02:002012-06-29T01:42:01.161+02:00Postales #008: Juegos de memoria y olvido<br />
<i><b><br /></b></i><br />
<i><b>Destinatario:</b> Emiliano </i>[apellido no legible]<br />
<i><b>Dirección: </b>P.za Cristo de Burgos, 31-3ºC, 41003 Sevilla, Spain</i><br />
<i style="text-align: justify;"><b>Fecha:</b> 27 - Agosto - 1940</i><br />
<i style="text-align: justify;"><br /></i><br />
<span style="text-align: justify;">Queridos amigos Concha y Manolo: hace más de año y medio que no tengo noticias vuestras sino indirectas. Sé que os va bien <i>[palabra ilegible]</i> y que estáis bien. Nada más. Yo os recuerdo y pienso en Paloma, que os irá dejando viejos. No se dirá que como poetas hemos tenido una vida poco accidentada. Cuando Paloma tenga nuestra edad actual, acudirán a ella nuestros futuros admiradores a inquirir detalles auténticos de nosotros que seremos tan legendarios autores como Garcilaso o Bécquer.</span><br />
<span style="text-align: justify;"><br /></span><br />
<span style="text-align: justify;">Os abraza,</span><br />
<span style="text-align: justify;"><br /></span><br />
<span style="text-align: justify;">Luis Cernuda</span><br />
<span style="text-align: justify;"><br /></span><br />
<span style="text-align: justify;"><br /></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5z-Nvuaj3xFZCWRAeKYEEO9b3sBrxTYmgFIbkRasJQQRct4c-DdpkZwnqoePxdV9Bc4CWsV0VcpMyXjp4eymEpBrjKF65FUpeO442ES1wrA3LR-gnu23zvtEXYrdi1dargJuw2w/s1600/1940+Emiliano+foto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5z-Nvuaj3xFZCWRAeKYEEO9b3sBrxTYmgFIbkRasJQQRct4c-DdpkZwnqoePxdV9Bc4CWsV0VcpMyXjp4eymEpBrjKF65FUpeO442ES1wrA3LR-gnu23zvtEXYrdi1dargJuw2w/s400/1940+Emiliano+foto.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpkYKozDp2urJg9SKfsQY-4TQCWcLA_fGgoA8JhY7FYSEgAhsvphe34EwvbN60lOMJNkQiGa3GXOOokYDj7Jmza5SZEVdQwxyJtBem4M5M2P13VfGOn7tK1g9tYZcPdjsrm-ptZw/s1600/1940+Emiliano+texto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="248" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpkYKozDp2urJg9SKfsQY-4TQCWcLA_fGgoA8JhY7FYSEgAhsvphe34EwvbN60lOMJNkQiGa3GXOOokYDj7Jmza5SZEVdQwxyJtBem4M5M2P13VfGOn7tK1g9tYZcPdjsrm-ptZw/s400/1940+Emiliano+texto.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="text-align: justify;"><br /></span>Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-91582287028730029572012-06-21T00:30:00.000+02:002012-06-21T00:30:50.142+02:00La Ciudad (título provisional). #01<br />
<span style="background-color: white; text-align: justify;">Prólogo</span><br />
<div style="text-align: justify;">
(Quince años antes, o sea: siglos)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
1.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mañana temprano: un hombre se despierta soñando. Desde la rendija de su cartónembalajedefrigorífico, ahora casa-cama-plegable-para-dormir-donde-sea-conque-no-llueva, vislumbra un sol naciente y una luz feliz. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Toda la ciudad duerme. Es un domingo de junio. En el Centro, Los Vips acaban de caer sobre sus colchones de agua mineral Pepsicoca con la nariz todavía empolvada y la boca reseca. Los MásVips no duermen porque su sueño y sus vacaciones son el trabajo: sencillamente reposan conectados por intravenosa al ordenador en stand-by. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El Pabellón de Gobierno está casi vacío. Casi. Una, dos, tres sombras se mueven disimuladamente en la semioscuridad que el sol va hiriendo poco a poco desde la cúpula de cristal de Bohemia, hasta formar una única, monstruosa sombra de cincuenta brazos, cincuenta piernas y un cerebro y medio por un total de dieciocho matabazooka, ochenta y tres uzimetrallas, doscientos veinticuatro ananas-bomb, una cantidad indeterminada de balas simples, tres cajas con minitanque de montaje rápido y una manita de plástico rojo de tres centímetros por cinco en inequívoco y suritálico gesto escaramántico (cuernos). La única cabeza y media del monstruo está atareada en dos distintas actividades: Coco, asistente-guardaespalda cerebrientero, dormita en uno de los bancos forrados de piel del Pabellón. El asistido guardaespaldado, General Franco Musolón, o restante mitad cerébrica del monstruo, está pensando que hoy es un día más cerca del comienzo que del final del mundo y de su soñada, deseada, ansiada Niúespaña, y, como todas las veces que se sumerge en pensamiento tan elevados, compone versos: </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>será grande, potente y ordenada</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>seremos otra bez imperio</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>y yo su cacique elegido (por mi)</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>justo, firme y severio.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
(El mediocerébrico Musolón es de origen itálico, aunque de segunda generación, tiene una pasión: los versos —suyos— y un conocimiento menos que aproximado de la ortografía y de la versificación. Por eso odia a los poetas. Y a los correctores.)</div>
<div style="text-align: justify;">
Arrastrado por la emoción de su imagen mediocerébrica de Niúespana, tiene un improviso espasmo, los tacones se juntan con una explosión seca, el brazo se le dispara hacia la cúpula, la mano tendida en un haz romano de nervios contraídos y la boca hace lo suyo, añadiendo un pensamiento de 800 decibelios que suena, inequívoco y chillon: </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—¡Arriba!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La sombra silenciosa tiene un estremecimiento unísono, veinticinco brazos derechos se disparan improvisa, romana y silenciosamente hacia lo alto, Coco se despierta mientras el sol naciente empieza a filtrarse por la cúpula acristalada, iluminando tímida pero inequívocamente el enésimo golpe de estado.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
2.</div>
<div style="text-align: justify;">
En la periferia del Centro, el hombre que se ha despertado soñando dobla con cuidado los cartones, los ata con una cuerda y sigue soñando. “La vida es hermosa”, dice en voz alta y no se acuerda de que ayer paseó cuatro veces seguidas sobre el puente Másaltonosepuede, acristalado con barreras de plexiglás antibala y anticabezazo para evitar esas que la telemirón llama “las trágicas muertes voluntarias” que se retransmiten en directo con un share altísimo, sobre todo a la hora de la comida. Sueña que tiene una casa y un equipo donde puede escuchar a Debussy y a Siniestro, una mujer que no se le ha escapado con el Rey de la Hamburguesa de Petirrojo, sueña que tiene contrato fijo, seguridad social, bibliotecas sociales, y que los espíritus están contentos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
3.</div>
<div style="text-align: justify;">
En la periferia del centro, en el duodécimo piso del edificio Cooperativa Ex-Okupa, en cuyo portal el hombre que se ha despertado soñando está doblando cuidadosamente su cartónembalajedefrigorífico alias casa-cama-plegable-para-dormir-donde-sea-con que-no-llueva, Bebox está despierto, escribiendo en su cuaderno con un bolígrafo de punta gruesa que deja un trazo gordo y negro-azulado (el boli es un regalo de su padre, ése que un día se fue y no volvió, que se fue diciéndole que estaba enfermo, que estaba enfermo de sueños inacabados y que cuidase ese boli, que lo mimase y lo recargase con cuidado, y que cada mañana fijase siempre en el cuaderno sus sueños con ese trazo gordo y negruzco, grueso como una cuerda, que los atase con esa cuerda, porque era la única manera para defenderse de la enfermedad). Bebox tiene trece años pero aparenta diez con su cara de niño y esta noche no ha dormido para mirar el alba de un día que por alguna razón se le antoja especial, pero escribe igual porque él nunca sueña cuando duerme, nadie le cuenta historias en sueños. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Bebox es un pequeño genio pero nadie sabe que su Q.I. llega a las estrellas (él tampoco), como tampoco nadie sabe que Bebox sólo sueña en el baño, cagando (eso él sí lo sabe). </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Bebox sueña solamente en ese rincón del baño y no sabe por qué pero no se lo pregunta, ya se ha acostumbrado a esa voz que le cuenta historias, a ese amigo logorroico y musical (siempre hay una música de trompeta como fondo, por eso el amigo se llama Bix). Y entonces escribe palabras de trazo grueso y negroazulado para atar las historias de Bix, y espera que algún día entre esas historias aparezcan algunas de las que soñó su padre, para atarlas, para que ya no se puedan escapar y quitarle un poco de peso a ese papá que quién sabe por dónde andará. Bebox escribe y ata historias y sueños porque si sigue atando sueños tal vez su padre se cure. Tal vez se cure y, sobre todo, vuelva. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Porque Bebox sabe una cosa: que los sueños, esas historias que alguien te cuenta en la cama —o cagando— son muchos, muchísimos, pero no son infinitos, se repiten, a veces se transforman, pero no se crean, según dice la IIIª Ley de la sueñodinámica de su padre, ex catedrático de Deseología y experto en Oniricología antidepresiva: los sueños, eso Bebox lo sabe bien, están allí desde siempre, se reciclan, se repiten, son siempre los mismos. Y si se repiten puede que algún día tope con algún sueño de los que soñó su padre y lo apunte, lo escriba, lo cace para que su papá se cure, para que vuelva. Por eso Bebox está despierto, ahora, porque acaba de salir del baño, donde cagando ha estado mirando el alba y escuchando a Bix que le contaba unas historias, unas historias extrañas eso sí, pero con la misma trompeta desgarrada de siempre como fondo. Y ahora escribe.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Pasa que algo desgarra el Tiempo y ya no estás cuando y donde tendrías que estar, donde están las cosas, porque siempre estás un poco en otro sitio, y no llegas nunca a tiempo. Con nada. Hay un montón de citas, con las emociones, o con las cosas, y tú estás siempre persiguiéndolas, o llegando antes, estúpidamente.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Eso es lo que antes me contaba Bix, el pianista, en el baño, mientras yo cagaba. A veces Bix es un poco extraño. Yo escribo todo lo que me cuenta, como si me lo dictara, aunque no lo entienda. Pero me huele que, de alguna manera, Bix siempre me cuenta lo mismo, aunque ahora que lo pienso, siempre es diferente: son historias. Bix me cuenta historias y siempre son bonitas o tristes, y siempre mientras yo miro fuera de la ventana del baño, sentado e indefenso. Y hoy Bix me contó lo que ocurría en una mañana como esta, en el Centro, mientras toda la ciudad dormía, debajo de una cúpula de cristal donde un enorme monstruo de cincuenta brazos y cincuenta piernas se movía disimuladamente...</i></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aporrean la puerta. Bebox se levanta preguntándose quién puede ser a las cinco y media de la mañana. Piensa en su padre, y el corazón empieza a latirle fuerte. El papá catedrático, carpintero-diletante y juguetón, ojalá, papá, volveremos a meternos en la bañera, nuestro barco pirata, y viajaremos otra vez a La Escondida, a ver a Mamá Bonga y a Manja, que se me prometió la última vez que estuvimos ahí comiendo esas setas pintas tan buenas con el Viejo Capitán que ya no vuelve porque Abuela Bonga le trata muy bien y a lo mejor acabarán casándose...</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En la puerta hay dos señores trajeados y detrás dos enormes batiblancos con los brazos peludos, parecen enfermeros. Quieren que Bebox vaya con ellos: la Unidad InforMirona ha detectado unos síntomas peligrosos. Sólo se tratará de una sencilla revisión en el hospital militar —dicen serios pero tajantes— cosa de un par de horas, luego podrás volver a casa. Ha habido varios casos en la ciudad, cosas de sueños. Bebox no entiende, el señor es antipático pero le gusta eso de la Unidad InforMirona y del Hospital Militar, suena todo tan a aventura, a barco pirata y a Mamá Bonga y el Viejo Capitán. Suena tanto a papá. Bebox piensa en su papá y se acuerda de que no ha escrito todavía lo que le ha contado Bix y que por favor ¿puedo llevarme mi cuaderno de los deberes? (Bebox también sabe mentir muy bien)</div>
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<br /></div>
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—¡Date prisa, mocoso!</div>
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<br /></div>
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……………………………………</div>
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<br /></div>
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El hombre que se despertó soñando mira desde su escondite (un enorme cubo de basura detrás del que se escondió al ver los milicos de la Brigada Musolón 1º llegar con la furgoneta al Edificio Ex-Ocupa) los cinco hombres que salen del portal. Reconoce a Bebox y se estremece. “Él también está enfermo”, piensa. “Y ellos lo saben.”</div>
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<br /></div>
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En ese mismo momento, de unos altavoces escondidos en las farolas, el General Franco Musolón comienza su primera y agramatical arenga a la Ciudad (su familia lleva casi un siglo en España y posee un vocabulario básico de dos mil palabras, no conocen los acentos, odian los subjuntivos —suenan demasiado a sub-oficial y subordinado— y la b y la v le dan igual): “Compartiotas, tocamos diana en esta clara mañana para que sepais de que Niuespaña ha nacido nueba (como dice el mismo nome). Asi que todos en la Plaza Grande a homenajear a mi, y al quien falte, hostias calabozo tortura picana submarino seco y mojado, falanga, colillas encendidas en los genitales y otras cositas que yo me sé”. (En esta última parte de frase —con la que cerraba siempre sus discursos— nunca cometía errores.)</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Así empezó todo.</div>
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<br /></div>Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-68692557817995928602012-06-08T13:02:00.004+02:002012-06-08T23:15:25.372+02:00El mundo del revés<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-NWCCWBO7c0M/T9G7sojxvTI/AAAAAAAAAYQ/P0N70nTaKAI/s1600/who+am+I+Facebook+cabizbajo.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="http://3.bp.blogspot.com/-NWCCWBO7c0M/T9G7sojxvTI/AAAAAAAAAYQ/P0N70nTaKAI/s400/who+am+I+Facebook+cabizbajo.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Descubro hoy, porque hoy uno es así (hoy... <a href="http://www.somosasi.org/" target="_blank">somos así</a>) que me gusta estar cabeza abajo. Como cuando era niño y me colgaba de la rama de la higuera gigante en la que habíamos montado la casita mi primo y yo (os lo juro, nunca habéis visto una higuera así de grande): la rama encajando perfectamente en mis corvas y yo con los brazos tendidos hacia el suelo, la camiseta cayéndose, dejando al descubierto el ombligo y arrugándoseme en el cuello, el cielo a mis pies y un suelo de hierbas y margarititas por cielo. </div>
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<br /></div>
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Hoy, pues, me dicen que <a href="http://www.somosasi.org/dia_somos.php" target="_blank">si voy del revés, cambiaré el mundo</a>. Yo me vuelvo niño un rato, me cuelgo —o me descuelgo— y aquí estoy. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Veo el mundo del revés, y mira tú, me gusta (esto, me digo, hay que hacerlo más veces: le reconcilia a uno con el las cosas. Así dejo los porros, el yoga, la meditación y el sexo. No, el sexo no. Bueno, la meditación tampoco.) Me gusta ver que tengo el cielo a mis pies y que mi cielo de ahora es verde esperanza y lleno de florecitas. La gente pasa y esas comisuras que antes veía caer hacia el suelo ahora suben hacia el cielo en una inequívoca sonrisa. El sur del mundo ha pasado a ser el norte. Los bancos dan dinero a los necesitados y sus directores lo dejan todo para ir a hacer voluntariado a EEUU (en el Sur, en el Sur) ayudando a desmantelar bases militares para reconvertirlas en comunas bio-ecosostenibles. Ángela Merkel es atractiva y se ha enamorado de un minero griego. Rajoy ha salido por fin del armario y ha nacionalizado Telefónica, Repsol y el Parlamento. Monsanto hace agricultura ecológica biodinámica. Leonard Cohen canta canciones alegres. Ray Bradbury no ha muerto. Cortázar sí, pero se ha reencarnado en mí. Yo soy un escritor de éxito. Ella me ama. </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esto de ver el mundo al revés necesita cierto entrenamiento. Leer páginas web, por ejemplo, aún me resulta difícil: no controlo bien el scrolling y me lío. Y como se me sube (¿o se me baja?) un poco la sangre a la cabeza con este descuelgue que llevo hoy, me doblo hacia arriba para echarle un vistazo a la paginita ésa que me ha hecho ponerme del revés. Y lo que veo es esto:</div>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGYT4EedXOJpOnB3bvLJwORK2dblTn3NSbFoyDAkt2oQGksUKf5qQHayBxMGnALniSvGwAYnK2JdaQp3mZ1RR74gKgycS1yYTAUl8r6-7XEg-Bbifz-xa_z-uXVNYUboX_LyLQzw/s1600/Capturar-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="62" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGYT4EedXOJpOnB3bvLJwORK2dblTn3NSbFoyDAkt2oQGksUKf5qQHayBxMGnALniSvGwAYnK2JdaQp3mZ1RR74gKgycS1yYTAUl8r6-7XEg-Bbifz-xa_z-uXVNYUboX_LyLQzw/s400/Capturar-2.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Apago todo a capón. Cierro los ojos y vuelvo a descolgarme hacia el suelo/cielo. Abro los ojos:</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>y veo el mundo del revés, y mira tú, me gusta (esto, me digo, hay que hacerlo más veces: le reconcilia a uno con el mundo. Así dejo los porros, el yoga, la meditación y el sexo. No, el sexo no. Bueno, la meditación tampoco.) Me gusta ver que tengo el cielo a mis pies y que mi cielo de ahora es verde esperanza y lleno de florecitas. La gente pasa y esas comisuras que antes caían hacia el suelo ahora suben hacia el cielo en una inequívoca sonrisa. El sur del mundo ha pasado a ser el norte. Los bancos dan dinero a los necesitados y sus directores lo dejan todo para ir a hacer voluntariado a EEUU (en el Sur, en el Sur) ayudando a desmantelar bases militares para reconvertirlas en comunas bio-ecosostenibles. Ángela Merkel es atractiva y se ha enamorado de un minero griego. Rajoy ha salido por fin del armario y ha nacionalizado Telefónica, Repsol y el Parlamento. Monsanto hace agricultura ecológica biodinámica. Leonard Cohen canta canciones alegres. Ray Bradbury no ha muerto. Cortázar sí, pero se ha reencarnado en mí. Yo soy un escritor de éxito. Ella me ama....</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i><br />
<i><br /></i><br />
<i>-------------------</i><br />
<i>a posteriori:</i><br />
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCFA3dBAMyg4paq89DtY0_25RoR9iD8U81m4gx_Um9GKkWM4-HGFF9ulFfxLeW_tLNQHSvhaHjIrX3AZMX2fUUEEqGKHSDlgiWzG21YJCeu-WpEWSg0rKwL0dJMhzDLkj77Ke-sw/s1600/somos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="55" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCFA3dBAMyg4paq89DtY0_25RoR9iD8U81m4gx_Um9GKkWM4-HGFF9ulFfxLeW_tLNQHSvhaHjIrX3AZMX2fUUEEqGKHSDlgiWzG21YJCeu-WpEWSg0rKwL0dJMhzDLkj77Ke-sw/s200/somos.jpg" width="200" /></a></div>
SOMOS. Un palíndromo: se lee del revés, sí. Pero curiosamente, lo que se lee... es lo mismo. </div>
<br />
<br />Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-45762138493992869842012-06-05T01:49:00.003+02:002012-06-05T09:16:55.250+02:00Postales #007: Tozudos Orfeos<i><br /></i><br />
Querida Cecilia<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Hoy abrí la caja en la que había metido todas nuestras fotos. Por primera vez desde que te fuiste. Y me encontré esta postal. Sé que te acuerdas. Yo, el primero por la derecha, y tú, la primera por la izquierda. Nos la sacaron en la fiesta de fin de curso de tercero. No sirvió de nada que nos mantuvieran alejados en clase, como lo hicieron aquí. Como tampoco sirvió que lo intentara tu padre más tarde. Fuimos tozudos, tú y yo. «Nos amamos contracorriente», decía yo. «El amor en los tiempos de la cólera» (la de tu padre) decías tú.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y sin embargo, al final el descanso que buscaste en esas pastillas, yéndote de entre mis manos como un hilillo de agua, te volvió a colocar a la izquierda en la foto de mi existencia.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero yo soy tozudo. Aquí me aburro sin ti, y voy a rescatarte.</div>
<div style="text-align: justify;">
Voy a llegar yo antes de que llegue esta postal. Salgo ahora.</div>
<br />
Tuyo contracorriente, Max<br />
<br />
<i><b>Destinatario:</b> Cecilia Valdepeñas Moreno</i><br />
<i><b>Dirección: </b>Cementerio de la Almudena, Sección T, pasillo 133, nicho 8, Madrid</i><br />
<i style="text-align: justify;"><b>Fecha:</b> Madrid, 29 de diciembre de 1987</i><br />
<b><br /></b><br />
<b>NB:</b> postal devuelta por cambio de domicilio<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgJbmEFnED05HTdszKIYwOzBwqhVjQLPUAGrkrqkUx6zsoJfkvVqojJ3pn6PMJSndGBoQMihzC9Jud1829OaasGx9zyfUMlKHEXxlgeBK1zVSbl6UgiHINgRe6UGx_yWdKZMfrRQ/s1600/EPSON026.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="296" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgJbmEFnED05HTdszKIYwOzBwqhVjQLPUAGrkrqkUx6zsoJfkvVqojJ3pn6PMJSndGBoQMihzC9Jud1829OaasGx9zyfUMlKHEXxlgeBK1zVSbl6UgiHINgRe6UGx_yWdKZMfrRQ/s400/EPSON026.JPG" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie4QtWpg7N1BoFpqQnrGeGsKMOiKaVzuI02CmLSF24LLemn3nXrv9YEtV96PQQpd_7u104eS37JsQ3n-Ol32nCa1oaZD0KIP4q7Prd-Q3xkqzicb95xg0NDjRd2bOc6b7KneS9Rw/s1600/Cecilia+BN.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="247" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie4QtWpg7N1BoFpqQnrGeGsKMOiKaVzuI02CmLSF24LLemn3nXrv9YEtV96PQQpd_7u104eS37JsQ3n-Ol32nCa1oaZD0KIP4q7Prd-Q3xkqzicb95xg0NDjRd2bOc6b7KneS9Rw/s400/Cecilia+BN.jpg" width="400" /></a>
</div>
<br />
<b><br /></b><br />
<br />
<br />Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-81117401626971384672012-06-04T09:38:00.002+02:002012-06-04T09:38:46.633+02:00Postales #006: De ventanas (con y sin barrotes)<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Destinatario: </b>Francisco Ocaña</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Dirección: </b>Centro Penitenciario Madrid-II, Alcalá-Meco Km. 4,5, 28870 Alcalá de Henares</i></div>
<br />
<br />
Sin fecha (fecha de Correos 03/10/11)<br />
<br />
Hola Fran,<br />
Esta foto la sacaste tú, en Coimbra, y ahora me recuerda a ti cuando me mirabas desde la ventana cada mañana, al salir yo al trabajo.<br />
Llevo ya cuatro años sin verte en esa ventana.<br />
Estoy embarazada de tu hermano y me he ido a vivir con él. No te puedo esperar otros ocho años.<br />
Tu mujer.<br />
<br />
(firma ilegible)<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUBPO7qD0zMBZrmuekD-VwBbDT3xAshd4lNWlevXPWcKMx1j6BhaAXK0sQb9U9JMI9FXN9UZXKMCU5yY5Xo-XDIMBA6xVlcBGeEb0dNcixjwTF9SJW8jX8fFIz9SgwkLU29uky2A/s1600/Coimbra-Hombre+en+la+ventana.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUBPO7qD0zMBZrmuekD-VwBbDT3xAshd4lNWlevXPWcKMx1j6BhaAXK0sQb9U9JMI9FXN9UZXKMCU5yY5Xo-XDIMBA6xVlcBGeEb0dNcixjwTF9SJW8jX8fFIz9SgwkLU29uky2A/s400/Coimbra-Hombre+en+la+ventana.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9kcncunSz3mITCDKtkAVix52S3AAkllZtg4En_piwCrqGUZRj6OGMSBGQ4JOzJ3hHjX5lm8EUWeNic6hGefwZpsh_JSlXfnow7ocz3cOypcpo_fsK-9jE5YR5DVOENDUbh6W2AQ/s1600/Postal+c%C3%A1rcel+Color.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="286" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9kcncunSz3mITCDKtkAVix52S3AAkllZtg4En_piwCrqGUZRj6OGMSBGQ4JOzJ3hHjX5lm8EUWeNic6hGefwZpsh_JSlXfnow7ocz3cOypcpo_fsK-9jE5YR5DVOENDUbh6W2AQ/s400/Postal+c%C3%A1rcel+Color.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-35591690492998615632012-06-01T17:48:00.001+02:002016-04-13T09:21:48.602+02:00gmail<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJG95xmk-Zg-dnXqRM9gQubxbjePxJCIhwXC1mr-Ma8hAyVzPwnWDl6vzkGAqW4ogBXEV-zRhs0JotBizc9lWyP69qctEMS28W3ztmxdF2DckCE2Q32CzewpC2V3RN296-nzsBEg/s1600/Lena_modificado_sin+texto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="252" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJG95xmk-Zg-dnXqRM9gQubxbjePxJCIhwXC1mr-Ma8hAyVzPwnWDl6vzkGAqW4ogBXEV-zRhs0JotBizc9lWyP69qctEMS28W3ztmxdF2DckCE2Q32CzewpC2V3RN296-nzsBEg/s400/Lena_modificado_sin+texto.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"><br class="Apple-interchange-newline" />11:12 </span><span style="display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;">[...]</span></span><span style="display: block; padding-left: 6em;"><b>Amadeo</b>: Lucas</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">porque no podemos quedarnos con las cosas que SÍ que pasan?</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">aunque sean pequeñas</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">aunque sean insignificantes</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">aunque no sean las que queremos</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;"> </span></span><span style="display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;">Yo</span>: ya</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;">11:13 <span style="color: #222222;">cuando como, como... ¿no te acuerdas?</span></span><span style="display: block; padding-left: 6em;"><span style="color: #888888;"> </span></span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;"> </span></span><span style="display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;">Amadeo</span>: esta mañana</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">cuando me he levantado</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">he puesto una cafetera</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;">11:14 </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">y mientras se hacía</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">he ido a sacar la leche</span><span style="display: block; padding-left: 6em;"> </span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
</div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;">Amadeo</span>: y he visto eso pegado en la nevera</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;"><span style="color: #222222;">me ha parecido muy bonito, de verdad</span></span><span style="display: block; padding-left: 6em;"><span style="color: #222222;"> </span></span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;">Yo</span>: a mí también</span><span style="display: block; padding-left: 6em;"> </span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;">Amadeo</span>: es algo pequeño</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;"><span style="color: #222222;">no se parece a lo que querríamos que pasara</span></span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">pero hay belleza ahí</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;">11:16 </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">y me jode que se nos escape</span><span style="display: block; padding-left: 6em;"> </span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="color: #222222; display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;">Yo</span>: la inteligencia, te lo decía ayer, es una condena</span><span style="color: #222222; display: block; padding-left: 6em;">sabes,</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">lo que decías</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">las cosas pequeñas</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;">11:17 </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">las cosas que nos pasan</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">las cosas pequeñas e insignificantes con las que no nos quedamos son... </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">nada más que la vida</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">y se nos escapa la vida, eso es lo que se nos escapa,</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">por correr detrás de</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">no sé si fantasías</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">si quimeras</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">si sueños</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">expectativas</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">tout ça</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;">11:19 </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">(y hay que decir que no nos lo ponen fácil algunos encuentros que tenemos, porque nos empujan a ello: somos unos yonquis </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">y no les puedes poner a un yonqui una jeringa llena de algo con la etiqueta: "amor" </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">allí delante de sus narices</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">nos abalanzamos</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">como ienas</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">no sé</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">chico</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;">11:20 </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">ayer dijimos eso: "hay algo que no va bien, dentro de nosotros"</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">algo que no va bien desde hace mucho tiempo</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">desde que éramos pequeños</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">sí</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">es eso</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">hay algo que no va bien</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">y me gustaría poder ser un cirujano del alma</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;">11:21 </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">sacar esa excrescencia con un corte limpio</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">sanear la zona, con betadine</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">pero no sé</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">parece que no hay bísturis que valga</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">que más bien eso se puede lograr a través de una quimioterapia del alma,</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;">11:22 </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">de un proceso terapéutico largo y jodido, a lo largo del cual se te cae el pelo, </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">y te salen ronchas y todo tipo de reacciones adversas</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;">11:23 </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">pero es un proceso del que nadie te asegura que vayas a salir curado</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">y a veces te apetece dejarlo todo</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969);">
<span style="color: #888888; display: block; float: left; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 13px;"> </span><span style="color: #222222; display: block; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 13px; padding-left: 6em;">y volver a Matrix, aunque eso sea la enfermedad</span><span style="color: #222222; display: block; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 13px; padding-left: 6em;">aunque eso sea la Fantasía<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">.</span></span><span style="color: #222222; display: block; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 13px; padding-left: 6em;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"> </span></span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"><br class="Apple-interchange-newline" />11:24 </span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="color: #222222; display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;">Amadeo</span>: pero mira, lucas</span><span style="color: #222222; display: block; padding-left: 6em;">muchos, la mayoría viven así, enchufados al cable fantástico.</span><span style="color: #222222; display: block; padding-left: 6em;"> </span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;">Yo</span>: Mira, ya sé qué me vas a decir</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">que a veces hay un fallo en el sistema, un corte</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">de suministro</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">una emoción grande o súbita</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">que los descoloca</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;">11:25 </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">que empuja realidad</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">la desliza</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">empuja SU realidad</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">y los descoloca</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">se vuelven locos por un rato</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">y entonces hacen incursiones en este lado</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">pero se acojonan rápido, </span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;">11:26 </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">porque aquí no hay cable fantástico</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">y los asideros no se ven, están escondidos</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">y te salen al paso sólamente (y no siempre)</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">cuando te atreves a coger ese callejón oscuro a la izquierda</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">pero que huele bien, a especias (y sólo tienes ese olor, na' más)</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">y dices bueno, sí, qué mierda, yo voy.</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">aquí sólo te puedes enchufar a ti mismo, carajo</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;">11:28 </span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="display: block; padding-left: 6em;">pero estos se asustan y vuelven a enchufarse al cable fantástico</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;"> </span></span><span style="display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;">Amadeo</span>: ya, lucas</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">pero tú, yo, míguel, nosotros no </span><span style="display: block; padding-left: 6em;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;"> </span></span><span style="display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;">Yo</span>: es eso lo que me íbas a decir, no?</span></div>
<div style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">
<div style="color: #222222;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;">11:29</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">y dime ahora </span><span style="display: block; padding-left: 6em;">qué ganamos, qué mierda ganamos</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">mírame</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">qué mierda he ganado</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">estando de este lado</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">donde somos todos más guays porque estamos fuera de Matrix</span></div>
<div style="color: #222222;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;">11:30 <span style="color: #222222;">y sin embargo</span></span><span style="display: block; padding-left: 6em;"> se me escapa la vida</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">esa belleza de la que hablas</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">que dejé pegada al frigorífico</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">se nos escapa, chico, se me escapa</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">la vemos con los ojos de la mente, pero se nos escapa</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">ni el consuelo de sentirse más guay</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">porque llevo tiempo habiendo dejado de sentirme más guay por estar de este lado</span></div>
<div style="color: #222222;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;"> </span></span><span style="display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;"> </span></span><span style="display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;">Amadeo</span>: esto es una puta mierda</span></div>
<div style="color: #222222;">
<span style="color: #888888; display: block; float: left;">11:32</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">pero</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">es la que hay</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">y será muy trillado decir esto</span><span style="display: block; padding-left: 6em;">pero nos toca a nosotros hacer que huela a flores</span></div>
<div>
<span style="color: #888888; display: block; float: left;"> </span><span style="color: #222222; display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;"> </span></span><span style="color: #222222; display: block; padding-left: 6em;"><span dir="ltr" style="font-weight: bold;">Yo</span>: sí</span><span style="color: #222222; display: block; padding-left: 6em;">ya</span><span style="color: #222222; display: block; padding-left: 6em;">a jazmín. A jazmín, carajo, a jazmín.</span><span style="color: #222222; display: block; padding-left: 6em;"><br /></span><span style="color: #222222; display: block; padding-left: 6em;"><br /></span></div>
</div>
Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-27501481814842527802012-05-24T01:34:00.002+02:002012-05-24T11:15:26.894+02:00Postales #005: Correspondencias<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Destinatario: </b>Alba Hayward-Torrecillas</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Dirección: </b>C/ Zurita 21, 4º C 28012 Madrid – España</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
14/05/2009 Pohang, Korea del Sur</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Albita,</div>
<div style="text-align: justify;">
Ayer me fui a la cama contigo, e hicimos el amor. Y fue bonito, y dulce, y salvaje. Te oí gritar cómo no habías hecho nunca. Y yo también grité como nunca. Llevábamos tanto tiempo sin estar juntos. Te quise. Mucho.</div>
<div style="text-align: justify;">
No sé si habrás sentido algo, una caricia, algo removiéndote: aquí eran las 23.30 así que allí en Madrid tenían que ser exactamente las 12:30 de la mañana cuando me metí en la cama con Audrey, una compañera de trabajo a la que le dije que, por favor, si podía hacer de Alba, si podía ser tú, por una noche. Se conmovió, la pobre. Pero lo hizo bien.Y no se molestó que la la llamara Alba tantas veces.</div>
<div style="text-align: justify;">
Te echo mucho de menos, truchita mía.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihW5e0ykr6FOM5f2IJOLmFLy5ETiqbKhzETqdIGM5g2jwaQqdcx5b2b3SWHJttBW7dqIvxxwhdGB69zKC7KNz3ifdPVSDNbCcviUUqimSQhtb83ondLrjaP0Rkb5W6hUBdRldRCQ/s1600/Korea+Postal+Dani+Foto+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="262" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihW5e0ykr6FOM5f2IJOLmFLy5ETiqbKhzETqdIGM5g2jwaQqdcx5b2b3SWHJttBW7dqIvxxwhdGB69zKC7KNz3ifdPVSDNbCcviUUqimSQhtb83ondLrjaP0Rkb5W6hUBdRldRCQ/s400/Korea+Postal+Dani+Foto+1.jpg" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuXzN563AJ3sTAbtPAIdVBptkwHDt2reqeL_9cjy7K65VSqZJQkTjCZ0B1GLuEtaoS8gj8Vkw0VY79sMf4yKMtxu0McmAOHXpOvcjmpl6Kx4FMTk7WyakS1lS1oCv8smhx6Wly0A/s1600/Korea+Postal+Dani+OK.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuXzN563AJ3sTAbtPAIdVBptkwHDt2reqeL_9cjy7K65VSqZJQkTjCZ0B1GLuEtaoS8gj8Vkw0VY79sMf4yKMtxu0McmAOHXpOvcjmpl6Kx4FMTk7WyakS1lS1oCv8smhx6Wly0A/s400/Korea+Postal+Dani+OK.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Destinatario: </b>Daniel Gascón Tejero</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Dirección:</b> 265-2, Songdo-dong, Nam-gu , Pohang 790-829, South Korea</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Daniel,</div>
<div style="text-align: justify;">
Ayer me follé a Ricardo. Tu mejor amigo. Me sentía tan sola y él es lo más cercano a ti que he podido encontrar. No le llamé Dani. Así sólo te llamo a ti. No sé si sentiste algo o si lo sientes ahora. Espero que lo sientas. MUCHO.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Alba, la truchita, sí.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3vVh0QbP5Q_3oeQwpwECyfhOtfHItZ9nn7tvqG7N_O0VYZRgsmA_87emTjdaGfK90l1vXaFZOIODcXJ8cVM41QlemzRcONZAOYqP6FBch1WxOQ8zfDyA8V4tKHIuYNG6xK3aerg/s1600/Korea+Postal+ALba+foto+OKOK.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="285" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3vVh0QbP5Q_3oeQwpwECyfhOtfHItZ9nn7tvqG7N_O0VYZRgsmA_87emTjdaGfK90l1vXaFZOIODcXJ8cVM41QlemzRcONZAOYqP6FBch1WxOQ8zfDyA8V4tKHIuYNG6xK3aerg/s400/Korea+Postal+ALba+foto+OKOK.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP1Cf8_mpc3CVvrjXA6YS8iKtAjCmza0ubpIiPhDI6j9lBLXDbIpvSn4TA4MUaWnQtY58AC-ykAWodEBXasb9FVsvYed74a8zSoMyZY7Pfg72kv2JcP1VcdrjzrG8Tuenu0xnt7Q/s1600/Korea+Postal+ALba+Text+OK.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP1Cf8_mpc3CVvrjXA6YS8iKtAjCmza0ubpIiPhDI6j9lBLXDbIpvSn4TA4MUaWnQtY58AC-ykAWodEBXasb9FVsvYed74a8zSoMyZY7Pfg72kv2JcP1VcdrjzrG8Tuenu0xnt7Q/s400/Korea+Postal+ALba+Text+OK.jpg" width="400" /></a></div>Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-83836918464364608362012-05-22T20:35:00.002+02:002012-05-24T11:15:36.705+02:00Postales #004: 18 de febrero de 1938<br />
<i><b><br class="Apple-interchange-newline" />Destinatario:</b> Srta. Gabriela García</i><br />
<i><b>Dirección:</b> C/ Mar Adriático 87 A - Almería</i><br />
<i><br /></i><br />
«Tu corazón inventa los mapas en colores,<br />
en tus ojos se hamacan los globos del domingo,<br />
y cuando estás en mí, la noche se abre el pecho<br />
y sangre de estrellas baja hasta tu pelo,<br />
tu nombre, tu violencia.<br />
<br />
Esta infinita sed: beberte, desecarte<br />
cisterna de alegría, despilfarro del grito<br />
que los labios ahogan en un delirio»<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">~ ~ ~</span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Este poema no es mío, Gabriela, yo no sé escribir. Pero yo te amo por ceja, por cabello, y así me siento cuando pienso en tí: sediento. Y busco tu nombre y tus labios en el borde de cada copa, donde el vino es también la luna que miramos juntos cada noche, tú allí y yo aquí.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando todo esto termine, quiero que nos casemos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy mi camarada Luis murió, por una granada. Tengo miedo. Y te quiero.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Barcelona, 18 de Febrero de 1938. </div>
<div style="text-align: justify;">
Juan</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFe_r1hB772cVI4eqEndISZgI8x1Oz7X_AEZ2WpL-XklOaE7WP3gPr1MyHuDBNQ-RW3GieFdrNWu1doY6nzV0nRcPZR06oOqtqaaLpu86IU-kgGcfFSp8Sp9fyyP4OryKYSrqIOg/s1600/Gabrielapost.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="277" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFe_r1hB772cVI4eqEndISZgI8x1Oz7X_AEZ2WpL-XklOaE7WP3gPr1MyHuDBNQ-RW3GieFdrNWu1doY6nzV0nRcPZR06oOqtqaaLpu86IU-kgGcfFSp8Sp9fyyP4OryKYSrqIOg/s400/Gabrielapost.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJWJN2CNUBBk21OJ-M5PqgoumQsO4RuJAVT8aVC5cOpdpYQAug7YhdXHONpb0l_8gKN-PFz8IP2H4q5PtLpdmMfVfQy32apyPw1jpgb7nApk4uvUO9zaF6e3uSck88ENw97H2bbg/s1600/18+febrero+1938.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="257" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJWJN2CNUBBk21OJ-M5PqgoumQsO4RuJAVT8aVC5cOpdpYQAug7YhdXHONpb0l_8gKN-PFz8IP2H4q5PtLpdmMfVfQy32apyPw1jpgb7nApk4uvUO9zaF6e3uSck88ENw97H2bbg/s400/18+febrero+1938.jpg" width="400" /></a></div>Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-75913190678953715992012-05-22T00:49:00.003+02:002012-05-24T11:15:45.598+02:00Postales #003: Amor filial<br />
<i><b>Destinatario:</b> Antonio Martín Fericgla</i><br />
<i><b>Dirección:</b> C/ Dávila, 4, Barbate - España</i><br />
<i><br /></i><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Querido papá. Llevas 5 años muerto y aún no me he hecho a la idea. Habría querido decirte tantas cosas. Hablar nunca fue lo nuestro, pero yo te quise mucho. Y ya que estamos te lo digo: más que a mamá. Me acuerdo, pa', de cuando me llevabas a pescar. Yo pescaba y tú te pasabas horas mirando el mar. Siempre quise preguntarte en qué pensabas. Me gustaría que me visitaras, alguna noche, en sueños.</div>
<div style="text-align: justify;">
Te quiere, siempre, tu hijo.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Emilio</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKBYhcK2uWEupxtqWlLh6S-UP0Fx44YkTD4he6pG9mmfr5kjReWmtdCKZVneIiy6mn28iHMlMeWawXkmhyn0Pv65o7vj0gdWPkgVy2T4AjQJoh1Yxv0xWAhBNn2DDXFGsgXn_2pg/s1600/gaviota.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKBYhcK2uWEupxtqWlLh6S-UP0Fx44YkTD4he6pG9mmfr5kjReWmtdCKZVneIiy6mn28iHMlMeWawXkmhyn0Pv65o7vj0gdWPkgVy2T4AjQJoh1Yxv0xWAhBNn2DDXFGsgXn_2pg/s400/gaviota.JPG" width="400" /></a></div>
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigoTR8zj3sbfQj4omsZtk4htM2E7pjnaXOFcL0HTG0tHAd347o3Ebw3drTI7LqXdsCptqBhGpghf6haU8tIDam8RPjXkgSXcLnZiptKL8dqvdti6dJcVZ1k3Z7H3FWusTR0g8xgQ/s1600/Querido+papa+BN.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="282" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigoTR8zj3sbfQj4omsZtk4htM2E7pjnaXOFcL0HTG0tHAd347o3Ebw3drTI7LqXdsCptqBhGpghf6haU8tIDam8RPjXkgSXcLnZiptKL8dqvdti6dJcVZ1k3Z7H3FWusTR0g8xgQ/s400/Querido+papa+BN.jpg" width="400" /></a></div>Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-62570837272001398852012-05-20T23:06:00.001+02:002012-05-24T11:15:53.717+02:00Postales #002: Sentidos de culpa y churumbeles<i><b>Destinatario:</b> Salomé Ceballos Tamariz</i><br />
<i><b>Dirección:</b> 1145 Bradford Circle, Batavia, IL 60510, USA</i><br />
<i><br /></i><br />
<i><b>Remite: </b>Ismael Cosme Pemán, C/ Salazár, 6 3ºB, Albacete, España</i><br />
<i><b>Desde:</b> Creta, Grecia</i><br />
<i><b>Fecha:</b> 16/10/2006</i><br />
<br />
Trabajo en Correos y por casualidad encontré en el remite de una carta tu dirección. Hace unos días me han dicho unas cuantas personas que tuviste un hijo/a mío. Me gustaría saber si es cierto y de serlo si podrías enviarme una foto del niñi/a. SIento no haberte escrito en estos años y hacerlo de esta manera, pero nadie sabía en el pueblo en qué lugar del mundo vivías y los que lo sabían nunca me lo han dicho. Espero que estéis bien. No te olvides de mi petición. No te llevará mucho tiempo cumplirla. Besos. Ismael.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU4F5VygtqLOUx0CnXf02QRNfNe5tIQavPkQKyvl-ZwgYcCvojMgYWLZNNhxm5tAFdpILEmaVHNuWeuFFgeTtWQWNLa-7Z_p19r1HPD0PmD-VFB7I0lNdBGUDLBZ7XPO1dTao6VA/s1600/Mujer+creta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="276" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU4F5VygtqLOUx0CnXf02QRNfNe5tIQavPkQKyvl-ZwgYcCvojMgYWLZNNhxm5tAFdpILEmaVHNuWeuFFgeTtWQWNLa-7Z_p19r1HPD0PmD-VFB7I0lNdBGUDLBZ7XPO1dTao6VA/s400/Mujer+creta.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhru2VzdkYU5pcEHywZKnzrHaTldN9J-eikcCzQxC9K0uNLSQwqfRtiZQfHiSwZkMq_wI4LO3GCs1BVYZmFDLmG49np-hA69-7y4MsqnffAF4_fzg90-5jrtenK26jZtCDi1ZQkyg/s1600/EPSON005.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="262" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhru2VzdkYU5pcEHywZKnzrHaTldN9J-eikcCzQxC9K0uNLSQwqfRtiZQfHiSwZkMq_wI4LO3GCs1BVYZmFDLmG49np-hA69-7y4MsqnffAF4_fzg90-5jrtenK26jZtCDi1ZQkyg/s400/EPSON005.JPG" width="400" /></a></div>Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17317181.post-16409598126007564242012-05-20T01:30:00.000+02:002012-05-20T23:06:36.855+02:00Postales #001: Amores psico-atrópicos<h3>
Palabras liminares (por donde se entra o se sale)</h3>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Un paquete de postales encontrado en la calle. Una colección, quizás. Todas de gente distinta. Y cada una con una historia (o muchas) detrás.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Yo no cuento nada. Que cuenten ellas. Una (o más) por día. Ahí va la primera.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i><br /></i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Destinatario:</b> Srta. Atropa, </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Dirección: </b>C/ Hada verde, 3</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Ciudad:</b> Barcelona</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Querida Atropa, mi bella donna,</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Te escribo esta postal desde el recoleto pueblo de Palo y Tientieso, donde he permanecido dos días en estado de semiinconsciencia en casa del boticario. Acudí, como sabes, para cubrir la crónica relativa a las danzas populares que se celebran en el lugar. El tabernero, un antiguo jipi reciclado, me invitó a una copa de ajenjo en la que se hallaba disuelto el polvo de una raíz "diez veces más potente que la Viagra". Menudo cabrón. En cuanto llegué a la plaza, ya tambaleante, me topé a oscuros danzantes masáis, mezclados con derviches mevlevis, esos místicos turcos que giran y giran mientras sus vaporosas faldas ascienden al ritmo de la música. Hice fotos. Una de ellas es esta postal. Como ves estaba muy borracho. Aún así no salió movida. Un beso. Tu churri.</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsoJmqChkbfVz4ct5RhOdClLLSyZRlDhWZ2P7xj5Ly8LxhIZ8J9xW7BX2DhgM-q-XZaNvs3xF-yHGhtB8UsqVXvf7H9mq-X72K27t9K-x4QmqMmjtZKcCVcrpE3DbEJZXC_Dj72A/s1600/EPSON001.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="271" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsoJmqChkbfVz4ct5RhOdClLLSyZRlDhWZ2P7xj5Ly8LxhIZ8J9xW7BX2DhgM-q-XZaNvs3xF-yHGhtB8UsqVXvf7H9mq-X72K27t9K-x4QmqMmjtZKcCVcrpE3DbEJZXC_Dj72A/s400/EPSON001.JPG" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgld0_drEymaZsjGRcnStg4KqJCufwASOv3mc7mIX7Ctw7rTOStOYzNL3KGgLvcQTDgZ2UiWKN1b2Z_9ZbXV2dW4ck3YK5_ZavhxpM7vmLaIEOwb094dPKrx4x4gDvT67x9Gn6r6Q/s1600/EPSON002.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="257" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgld0_drEymaZsjGRcnStg4KqJCufwASOv3mc7mIX7Ctw7rTOStOYzNL3KGgLvcQTDgZ2UiWKN1b2Z_9ZbXV2dW4ck3YK5_ZavhxpM7vmLaIEOwb094dPKrx4x4gDvT67x9Gn6r6Q/s400/EPSON002.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
<br />Emix Beboxhttp://www.blogger.com/profile/07926607269695523963noreply@blogger.com0